Estrella guía de un Mago solitario

Los héroes muertos

2008-10-19T20:17:00.004+02:00

Hércules por mano de mujer caído,
Prometeo dando un fuego que no es suyo,
astuto Odiseo de mente decrépita,
bella Helena que perdió su juventud.
Los héroes caen, los mitos son historias,
mentira que perpetua la fe de unos
y alienta el odio de aquellos que conocen
la verdad que en esas leyendas subyace.
Siempre que el hombre grita "todo se sabe"*
el universo le contesta en susurros
que las verdades que no se quieren ver
se pierden
y desaparecen.
A veces se ve el infierno al conocer,
pues ver con el alma lo que el resto ignora
es vivir por siempre como una estatua de sal.

*y es cierto que, en verdad, lo piensa a veces,
sobre todo cuando el espíritu joven
se encuentra con la ilógica de unas mentes
obtusas, torcidas, solo sensitivas.

Tratado sobre mí mismo, para dummies

2008-10-05T20:19:00.004+02:00

Soy un niño. Lo sé, y todo el mundo lo sabe, no es ningún gran secreto. Creo en algunas cosas en las que la gente de mi edad ya no cree, y aun no necesito creer en otras en las que los demás creen y que, puede que con el tiempo, yo también acabaré creyendo.

Por supuesto, el ser un niño con la edad que tengo me da un montón de problemas, pero no me importa, ya no. Hace unos años me importaba. Supongo que eso es algo en lo que he madurado, una de las pocas cosas.

Nada me llama la atención el tiempo suficiente como para que me interese realmente, nada me importa lo suficiente como para retenerlo de una manera especial en mi memoria, y eso me entristece, sí, porque hay gente que se merece que les de algo más de mí, pero lo que doy es todo lo que puedo dar. Muy pocas cosas me llaman la atención más de unas horas, casi ninguna me interesa más que el tiempo entre que la descubro y me voy a dormir esa noche, imaginaos lo que es para mí días y días iguales.

Eso no significa que no me obsesione. Al contrario. Tengo obsesiones a manos llenas. Lo que sucede es que de una semana a la siguiente han cambiado. Hoy puedo estudiar durante veinte horas, y no darme ni cuenta de que ha pasado el tiempo; pueden pasar meses sin que desee volver a mirar esa materia. Puedo leer una saga de tres mil páginas en setenta y dos horas, y pasarme unas vacaciones sin mirar un libro.

No sé de qué es culpa, ni siquiera sé si es culpa de algo, pero las obsesiones no me duran. Por eso para mí están acotados algunos sentimientos, como el rencor o el odio, lo cual es bueno, o como el amor o la satisfacción, lo cual es malo.

Por supuesto, la capacidad de dejar atrás las cosas puede ser buena; por ejemplo, no me gustaría vivir toda la vida con el sentimiento que he tenido las veces que ha muerto alguien cercano, o cuando alguien en quien confiaba me ha traicionado. Pero lo mío no es una capacidad; es una imposición natural. No puedo evitarlo, dejo las cosas atrás, las olvido, no me importan.

Y es por eso que no puedo estar quieto. No es que la rutina me aburra, no, a todo el mundo le aburre la rutina. A mí me asfixia, me impide respirar. Tener que hacer algo es una pequeña muerte para mí, por mucho que me guste hacerlo.

Sé que algún día tendré que cambiar. No puedo ser un niño siempre. Pero ¿cómo voy a cambiar si nada me interesa lo suficiente como para desear cambiar por ello? ¿Por qué he de desear tener unas ideas formadas y claras sobre las cosas si eso significa que esas ideas son inamovibles? ¿Por qué he de querer amar si eso significa también odiar? ¿Para qué dejar atrás mis ideales y coger los deseos de madurez para reemplazarlos?

No, yo no quiero mentir, no quiero odiar, no me gusta la hipocresía ni la falta de comprensión, no soporto el pensamiento ilógico. Y si para conservar esta forma de pensar tengo que sacrificar una vida feliz de puro aburrimiento… así sea.

Boceto para una copia de Paul di Filippo

2008-08-07T14:46:00.003+02:00

Empezar el relato con cinco páginas de descripción de una aldea selvática del África Central. Hablar de las chozas, de los árboles, de las plantas (frases del estilo de “bajo aquellos enormes árboles existía una vida de verde fuerza singular de pequeño tamaño pero gran abundancia, cuyos tonos blablabla…”), de los negros del tipo que dice bwana y de los negros del otro tipo, los que no dicen bwana, dejando claro que si hablo de eso es porque es una época victoriana, no por creer que pueda existir ninguna diferencia entre las razas. Incidir en eso, es más, sacar algún racista y humillarlo, que es una sociedad victoriana, pero yo soy un progre de pegatina.

Aquí meter la descripción de nuestro protagonista, Peter Armorystarsrivenson, caballero inglés y explorador gay. Dos páginas hablando de su familia y dando datos que no sirven de nada y que no volveré a usar en todo el relato.

Sir Armorystarsrivenson se va de safari una noche a cazar erefantes, que son una clase de elefantes con las trompas erectas, cuyo nombre científico es paquidermos cachondus, y entonces descubre al kaiser prusiano hablando con un extraterreste pequeño y azul de poesía renacentista mientras juegan al mus. A hurtadillas escucha la conversación y de ella deduce la localización exacta de las minas del rey Salomón, que resulta estar en lo más profundo de las selvas del Congo. Diez páginas.

Describir ahora cómo Sir Armorystarsrivenson, en lugar de ir al Congo, se va a Tanzania, a Somalia, a Bielorrusia, y a la Antártida, sin explicar por qué ni para qué. Conoce a personas que no volverán a aparecer. De cada zona hablaremos de entre cinco y quince páginas. Por lo demás, todo esto no sirve de nada.

Después nuestro protagonista va a París a conseguir un mapa del Congo, y allí conoce al amor de su vida, pero resulta que es un sádico psicópata con tendencia a la automutilación, lo cual no está bien visto en la sociedad victoriana, fíjate qué cosas, así que, con dolor, se separa de él. Contrata a un chico de clase baja para que le arregle el bajo de los pantalones de por vida y le hace un contrato indefinido que detallaremos durante dos páginas, y lo despide tres páginas después. No volverá a aparecer en el relato, pero dejamos claro como apunte final que es un ornitorrinco disfrazado y que dos años después se convertirá en primer ministro francés. Para acabar el total de cuarenta páginas de este bloque, describiremos como vuelve a su mansión en Londres sin haber conseguido el mapa, y como su kioskero de toda la vida le regala, con el periódico dominical, un mapa del Congo con las minas del rey Salomón minuciosamente señaladas.

La parte final son dos páginas. Nuestro protagonista se va al Congo y un brujo negro de cincuenta centímetros intenta matarle a mordiscos. Nuestro héroe escapa y, por azar, llega a las minas. El brujo le persigue e invoca a Chtulhu para que le mate, pero sale Ernest Hemingway y dice una frase de alguno de sus libros (nota: rebuscar algo en El Viejo y el Mar que pueda servir sacado de contexto). Chtulhu queda sorprendido, lo que aprovecha Allan Quatermain para bailar una polca, lo que expulsa al dios primigenio de vuelta a su sueño milenario. El brujo estalla en forma de confetti y Sir Armorystarsrivenson se vuelve negro. Fin.

He leído La Trilogía Steampunk de Paul di Filippo y es una auténtica vergüenza, un despropósito subnormalizante con pretensiones de grandeza y aires intelectualmente mesiánicos, que solo podría compararse de igual a igual a la basura absurda e inmunda que es la trilogía de Aquasilva de Anselm Audley, porque por no poder no se puede ni hacer una comparación del tipo “es infinitamente peor que”.

En las páginas de ese despropósito impreso al que llamaré libro por no encontrar ninguna palabra que pueda definirlo de verdad, y porque tiene páginas y tinta, y un editor y eso, nos encontramos una enorme cantidad de mierda envuelta en papel de aluminio para intentar que nos creamos que es una increíble obra de arte hecha en plata. E increíble es: increíble que halla salido de una mente humana no perturbada por vivir bajo una catarata constante de vómito durante años; increíble que alguien halla publicado esta fustaña insultante para los lectores que no tengan el encefalograma plano; e increíble sería que alguien pudiera llegar a disfrutarla.

Diré, resumiendo y para que se me entienda, que es como una mezcla entre el estilo lento y pesado de Tolkien, pero sin una historia detrás (imaginad que en El Señor de los Anillos no ocurriera nada, quitad todas las partes en las que pasa algo y rellenadlas repitiendo todas las descripciones, y quitad todas las partes de las conversaciones en las que avanza la historia y poned a Galdalf diciendo frases del tipo “he venido y he llegado, y por ello estoy aquí y no en otro lugar, pues me encuentro al final del camino que aquí me traía”), el estilo mesiánico de Coelho, pero cambiando el mesianismo espiritual por mesianismo intelectual, y el estilo tríptico y enrevesado de Goethe, pero sin tener ni puta idea de que la filosofía no es solo retórica.

Vamos, que si queréis leer este libro, os recomiendo un suicidio preventivo. Mi único consuelo es que, cuando se funde la policía artística mundial, este tío y Anselm Audley serán ejecutados juntos, atados, tiro en la cabeza a uno y al mar con ambos. Lo que no sé es quién se merece el tiro y quién morir ahogado.

De príncipes y princesas

2008-06-10T03:16:00.003+02:00

Érase una vez que se era un príncipe y una princesa que vivían en un pequeño piso del barrio de Cuatro Caminos, en Madrid. El príncipe y la princesa eran muy felices, porque en los cuentos los príncipes y las princesas siempre son muy felices. El príncipe era ingeniero y la princesa había sido abogada, pero cuando se casaron él le había pedido que lo dejara y se dedicara a los asuntos de palacio, y todo el mundo sabe que en los cuentos los príncipes siempre son muy inteligentes, y saben siempre lo que es mejor, así que ya hacía tiempo que ella no ejercía.

Pero para que haya cuento la felicidad no puede durar, claro, pues para que la felicidad se restablezca debe antes perturbarse, así que llegó un gran problema al reino, un terrible dragón entró en sus vidas de improviso. Bueno, no había sido tan de improviso, pero la princesa no lo vio llegar, así que podemos decir de improviso sin faltar a la verdad. Poco a poco el príncipe se fue volviendo arisco, poco a poco dejó de tratar a la princesa con cariño, y un día el príncipe dejó su lugar al dragón, y el dragón le dio una bofetada a la princesa. El príncipe volvió rápidamente en si, y deshaciéndose en disculpas, en lágrimas y en juramentos, el dragón volvió a desaparecer. Fue la primera vez que el dragón sustituiría al príncipe, y, como siempre ocurre, la primera no fue la última.

El hermano de la princesa, que era señor de su propio territorio, le decía: “tú, que eras la princesa que se escapaba del palacio de nuestro padre, que se subía a los árboles y tiraba piedras a sus guardas para mantenerlos alejados, tú, que eras vida, ahora permites que te conviertan en una muerta doliente. No te casaste con un dragón, te casaste con un príncipe. Vuelve al palacio de padre, en las tierras del este, o ven a mi señorío, pues soy señor de mi propio territorio, pero deja esa malsana relación que está matando quien eres”. Y ella respondía: “pero el príncipe aun está ahí”. “Sí”, decía su hermano, señor de su propio territorio, “sí, pero ya no compensa”.

Cada vez que volvía el príncipe después de que apareciera el dragón, todo era bueno de nuevo durante un tiempo, y la princesa volvía a tener esperanza. Pero siempre volvía el dragón, siempre, y cada vez tenía más fuerza, cada vez aparecía más a menudo, y los “no volverá a pasar”, los “no sé que ha pasado”, los “te compensaré”, se fueron convirtiendo en “mira lo que me has obligado a hacer”, en “si hicieras lo que debes no tendría que pasar esto”, en “en realidad lo hago por tu bien”. Y poco a poco el dragón fue dejando fuera al príncipe y ocupando su lugar.

Y un día el príncipe volvió tarde a casa, y al llamar a la princesa esta no respondió. “Como se haya dormido y tenga la cena fría, se va a enterar”, pensó el dragón dentro del príncipe. Y entonces lo vio, la nota, encima de la mesa de la cocina. “No intentes ni buscarme hasta que el dragón desaparezca. La cena la tienes en el microondas, solo caliéntala”.

Por supuesto, el príncipe se puso de inmediato a buscar a la princesa, y la encontró, pues ella había vuelto al palacio de su padre y allí él tenía buenos amigos. Y, en cuanto la encontró, fue a buscarla. “Eres mi esposa, vuelve conmigo”. “No”. “Podrás ser feliz, el dragón no es tan malo”. “No”. “El dragón ha muerto, todo estará bien ahora”. “¿En un día a muerto? No te creo”. “¡Harás lo que yo te diga o te daré una paliza!”. “Decías que el dragón había muerto, pero veo que no es cierto”. “Sí, ha muerto, ha muerto”. “No te creo”.

Durante meses el príncipe intentó en vano convencer a la princesa, durante meses los amigos del príncipe vieron cómo éste estaba destrozado, y decían “bueno, sí, la pegaba un poco, pero ese no es motivo para dejarle, ¿abandonar un hogar tan feliz? Eso sí es ser malvada”. Otros callaban.

Pero como esto es un cuento y en los cuentos los príncipes y las princesas siempre tienen finales felices, la princesa volvió con el príncipe, fueron felices y comieron perdices.

Y solo dos meses después de comer perdices, yo, el hermano de la princesa, señor de mi propio territorio, leo este cuento en el funeral de mi hermana, asesinada de una paliza cuando, al llegar su marido el príncipe a casa a las cuatro de la mañana, borracho y oliendo a perfume de mujer, su querida princesa de cuento de hadas, la mujer por la que se había enfrentado al dragón, no le tenía la cena caliente. Y fue culpa de ella, aun dicen algunos, por morirse por tan poca cosa.

Viejos Reyes

2008-05-27T12:41:00.010+02:00

Hoy me he cruzado con un antiguo rey de los elfos.

Volvía a casa, y me lo he cruzado, anciano, agarrado a una mujer para no caerse, paseando. Me ha mirado fijamente, con ojos verdes como las verdes tierras de los elfos sobre las que una vez reinó, pero oscuros, desgastados, marchitos. Y en esa mirada me lo ha dicho todo.

-Yo fui un gran rey de los elfos -me decía esa mirada –cuanto todavía éramos parte de vosotros. Ha pasado mucho tiempo.. mucho tiempo, desde que nos dejasteis a un lado, y mi reino ya no existe. Ya no soy más que una sombra de lo que fui. Pero fui un gran rey de los elfos.

Ya no me queda nada, ya no tengo ni siquiera el orgulloso porte de antaño. Solo me queda mi mirada, esta mirada que nadie comprenderá, pero ayer, no hace mucho y hace ya tanto, tuve, fui, hice. Si acaso me escucharais…

Si me escucharais os contaría la historia de cuando fui a la cueva del dragón de basalto para pedirle que resucitara a mi amor verdadero, muerto por culpa de la invasión del Señor de las Tierras del Este, y sobre las aventuras que viví por mil reinos que no eran el mío para recuperar las Siete Láminas Lacadas como pago al dragón, teniendo que luchar contra los Luceros del Nuevo Día y sus cinco Khanes para conseguirlas, ya que eran ellos los que se las habían robado, al principio de los tiempos, a la reina de los dioses muertos.

Si me escucharais os podría hablar de cómo luché contra seres de ultratumba, y de cómo dirigí ejércitos de ellos, de cómo guié a mi gente por la diplomacia y por la guerra, de las espadas mágicas que tuve y de los amores verdaderos que duraron para siempre y ya no duran. Algunas veces fui un héroe en las historias, otras un villano, muchas veces nada más que un secundario, pero, sea como sea, aun viven en mí todas ellas.

Pero no escucháis, ni veis, ni os importa. Nadie verá esta mirada que nadie comprenderá (¿tal vez tú?), y nadie preguntará por las historias, porque nadie las querrá escuchar. Pero fui un gran rey de los elfos.

Vosotros os lo perdéis.

Un Pequeño Blues

2007-11-13T10:00:00.000+01:00

Una noche paseando solo por Barcelona, la mente fatigada, mirando los edificios monumentales a la luz de las farolas, el trajín del centro de la ciudad, viendo la vida que fluía a mi alrededor, no pude hacer otra cosa que desear emborracharme.

Fue una suerte que, mientras buscaba un mal antro en el que tomar unas copas solo, en una esquina, encontrara algo mejor, mucho mejor; un pequeño bar con blues en directo. Desde la calle apenas oía nada, pero pensé que, si no me gustaba lo que oía, siempre podía ser ese un buen lugar para retomar mi plan original.

Bajé y pedí una copa. Tocaba un chico joven, delgado, con los rasgos muy alargados y lupinos y algunas arrugas marcadas ya, a pesar de su edad. Escuché. Y la música que oí me asaltó todos los rincones de mi cerebro. Me despertó recuerdos de noches estrelladas en el claro de un húmedo y cálido bosque, de fluir de aguas que no tienen un inicio ni un final, o sí, pero ambos muy lejanos, en el futuro, en el pasado. Me hizo pensar en días tranquilos con amigos, en charlas y risas, en pequeños mundos creados a nuestra imagen, para que solo nosotros los habitáramos. Despertó en mí un ansia antigua, de recuerdos y principios, un ansia que está ahí, al fondo de mí, y que, ahora que de nuevo dormita, casi he vuelto a olvidar.

Cuando acabó de tocar me acerqué a él antes de que pudiera irse. El local era bastante pequeño, y no había mucha gente, así que conseguí con relativa facilidad llegar hasta él. Le toqué en el brazo mientras recogía, y se volvió hacia mí, con una mirada interrogadora y casi asustada. Parecía un conejito aterrado.

Yo le pregunté, le pregunté qué era lo que había tocado, qué esa música embriagadora de flores y días nublados en los que no estás solo, no estás solo.

Entonces le cambió la cara. Ya no tenía miedo, no ahora, no con su música entre nosotros. Y me respondió. Me respondió como solo alguien curtido, alguien de edad, puede hacerlo. “Solo es una canción más”, me dijo. “Solo una triste canción más”.

La Magia

2007-07-29T17:08:00.000+02:00

Hace, tal vez, ya bastante tiempo que debí escribir esto. La magia es el principio de la creación de todo este blog, yo firmo como El Mago; debería haber definido qué es en verdad la magia, tal y como yo la veo. Como varias veces he dicho, las deudas están para pagarlas, y esto es una deuda ya muy antigua, conmigo mismo, con la magia y con los pocos que, a pesar de todo, me leen.

Empezaré por decir que la prestidigitación sí es magia, aunque sea una disciplina que yo no he estudiado aun. Quería empezar con esto en lugar de dejarlo para más adelante, cuando los argumentos estén más claros, simplemente para que, cuando vayáis leyendo lo que yo considero magia, veáis que cumple todas las condiciones, por tanto es magia, y viene a cuento de una reciente discusión con un amigo que defendía lo contrario.

La magia es algo mágico. La magia es algo grande y pequeño a un tiempo. Magia es, ni más ni menos, una palabra. Paraos a pensar lo que esto implica. La palabra magia no tiene un referente real, se refiere a sí misma como palabra, como idea, siendo así su propio referente real (ideas autorreferenciales, creo recordar que se llaman, muchos engloban en esta categoría a los dioses y seres simbólicos). La magia no existe más allá de sí misma. Por ello, magia es una palabra que significa algo que ninguna otra palabra puede: todo y nada a la vez.

Por ello llegamos a una de las partes que más me gustan de la magia, a la magia de mago o magia hermética (habrá gente que no esté de acuerdo conmigo, pero no considero magia nada que no sea desarrollo de los siete principios herméticos). La magia de mago es aquella que una persona puede hacer, aquella que, en verdad, funciona y que solo requiere que el mago sepa el truco (o timo, como ahora explicaré) y tenga la capacidad de usarlo. Esa fuerza es la fuerza de las ideas.

La magia de mago es una mentira que se dice sin mentir, es una idea que provocas sin que esa idea sea provocada, es, en el fondo, saber darse aires. Un mago puede ser el hombre más sincero del mundo, pero es un completo mentiroso. Porque la magia no es más que conocimiento, ciencia si se prefiere, aplicado de una manera cegadora. Magia es arrojar arena a los ojos para que no te vean ser alguien y parezcas más que eso.

La magia es un juego de decir sin decir, de usar lo que debe pasar en beneficio propio, la magia provoca porque no existe y, además de no existir, sabemos que no existe. La magia es la duda supersticiosa.

Un mago es un artista, un manipulador, una sonrisa con puñal. Nunca os fiéis de un mago, pues sus palabras pueden o no ser ciertas, pero él es una mentira. Os lo dice un mago. Suena fatal, cierto, pero es así. Y me encanta.

Historia

2007-07-15T07:18:00.000+02:00

Un hombre va andando por la calle y se tropieza con otro. Este se gira y le grita: ¡Gilipollas! Al oírlo, el primero se gira y le da un puñetazo.

1- Yendo por la calle un encuentro fortuito entre dos hombres provocó que uno de los dos, de manera soez, insultara fuertemente al otro. Este, no pudiendo pasar por alto la ofensa, respondió golpeándole para dejar así claro su enfado.

2- Tras una primera disimulada agresión, y la consiguiente y lógica respuesta verbal a dicho acto, un hombre ataca a otro en un arrebato de furia sin motivo.

Que cada uno juzgue.

Cómo usé Inteligencia en lugar de Sigilo para robar pistachos

2007-06-21T10:51:00.000+02:00

Érase que se era yo un día robando pistachos. Pertrechado para la guerra y la matraca, con mi colgante más tres a la inteligencia y mi cayado de mago con nudo en la punta, me dirigí raudo y veloz cual rayo de sol mañanero (que si llego tarde a clase, que si no he desayunao, que si sin café no soy persona) a hacer lo que todo héroe ha de hacer en algún momento de su heroica vida. Robarle a una pobre anciana.

Así, yo, astuto cual zorro, veloz cual guepardo, inteligente cual piedra de río y silencioso cual rinoceronte en una cristalería llena de bebés, la ancianita me cazó cual ave rapaz. ¿Cual? Pues una de estas con los ojos grandes, que cazan por la noche y hacen uhhhuhhhh. De esas. Y me cazó cual rata asquerosa. Bueno, normal, al fin y al cabo, soy una rata asquerosa.

Cuando la malvada anciana, que seguro que estaba al servicio de Sauron y era uno de los nueve espectros, empezaba a lanzar su atronador grito de guerra (¡¡ladrón asqueroso, te vi a tronchar el costillar!!) y a alzar su bastón de castaño (pero castaño clarito, casi rubio, oij, y sin teñirme) maldito con el que pensaba mandarme a reunirme con mis ancestros, que están en el hospital todos ellos porque salieron de copas, se les fue el coche y están que si con la pierna rota, que si un esguince y contusiones, yo, raudo cual rauda es la rauda codorniz, hice la del pulpo (pero un pulpo raudo, eso sí) y, usando todos mis poderes (que son encender luz y extender un charco de grasa, además de calentar agua, pero ese no lo usé) la cegué, y le di un empujón sucio, sucio que llevó a la pobre anciana gritando aaaiaaoiuaoaauaiaouaa hasta el borde del río, donde frenó por el simple método de caerse dentro del mismo.

Así conseguí robar los pistachos y convertirme en un héroe para toda la comarca. A la anciana aún no la han encontrado. Están dragando el río, pero nada.

Sendas Monocromas

2007-06-08T13:08:00.000+02:00

Anoche usé una ouija para comunicarme con los espíritus del pasado, con lo que fue en su día sol, luna y estrellas, y hoy no es más que oscuros y olvidados fantasmas de recuerdos.

Quise hablar con el más orgulloso de los mortales, Ramsés, Ozimandias, pero solo mi propia voz me contestó. Solo cuando quise hablar con la esencia de la redención le encontré, pues guardaba la puerta de marfil del laberinto en que ella vive. “¿Me recuerdan?”, me preguntó. “Únicamente cuando brilla el sol sobre el desierto”, le dije, y se entristeció.

Entré en el laberinto, preguntándome cómo había llegado yo allí, dónde estaba la tablilla que había de ser mi medio de comunicación, por qué infausto motivo estaba perdido en el fondo de la mente colectiva. Pero pronto olvidé mis cuitas frente a lo que se antojaba infernal jardín versallesco.

Vi un cartel que decía “Cuidado: Dioses sueltos” y tuve miedo. Para defenderme compré una botella de vodka a un estudiante Holandés de Erasmus que había llegado allí y no había podido volver.

Finalmente llegué al palacio de la redención y crucé unas puertas sobre las cuales, grabado a fuego por mil demonios del tercer círculo, ponía “¡Oh, los que traspongáis este umbral, abandonad aquí vuestras bragas!”, pero siendo como soy, un hombre, no me afectó demasiado. Me quité las bragas y listo.

Allí dentro estaba la redención. Empujé las grandes puertas, blanca una, rojo sangre la otra, rezando por una respuesta. Pero dentro solo había un millón de cuervos que gritaban. Gritaban. Gritaban.

Ozymandias

2007-05-23T11:10:00.000+02:00

I met a traveller from an antique land
Who said: Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert... Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them, and the heart that fed:
And on the pedestal these words appear:
'My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!'
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away.

Conocí a un viajero venido de una antigua tierra
que dijo: Dos vastas piernas de piedra sin el tronco
se elevan en el desierto... Junto a ellas, en la arena,
medio enterrado, yace un rostro destrozado, cuyo ceño,
y su labio arrugado, y desdén de frío dominio,
muestran que el escultor muy bien tales pasiones leyó
que aun permanecen, estampadas en estas cosas inertes,
la mano que las remedó, y el corazón que sustentó:
Y en el pedestal se leen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, vosotros Poderosos, y desesperad!"
Nada más queda. Alrededor de la decadencia
de las ruinas colosales, ilimitadas y desnudas
las solitarias y lisas arenas se extienden en la distancia.

P. B. Shelley, 1817

La traducción es mía, puede que no sea del todo correcta, pero es que, en este caso, he preferido mantener la literalidad todo lo que he podido a “repoetizar” el poema.

Este poema me obsesionaba hasta hace poco. Bueno, no el poema en si, el significado, la muerte eterna de la que habla. Si ni los más grandes, ni los más poderosos, pudieron decir “seré eternamente”, ¿qué será de mí?

Gracias a Bertrand Russell por darme la respuesta.

El tiempo es una dimensión más, no es por ahí por donde hay que buscar la eternidad. ¿O acaso, cuando se acaba tu anchura, queda algo de ti que no tiene anchura pero es infinitamente ancho? ¿Por qué buscar eso entonces en el tiempo? La anchura que tengo es la que tengo y no más, el no tener más anchura no implica que yo no exista desde el momento en que se acaba mi anchura. Sigo existiendo, en otro lugar, entre el lugar en que mi anchura empieza y el lugar en donde acaba.

El problema, por supuesto, es que todavía no comprendemos, aunque lo sepamos lógicamente, que el tiempo es una dimensión, que nuestra muerte solo es el borde de nuestra vida, igual que nuestra piel lo es de nuestra anchura, largura y altura. Seguimos temiendo al tiempo.

Pero ya he encontrado la respuesta que buscaba. ¿Alma? No sé si existe, pero ya no la necesito.

Preludio Para la Llamada

2007-05-17T14:07:00.000+02:00

A la atención de Herr Doktor Professor Fitchte, rector de la universidad de Viena:

Como me pedía en su carta, he encontrado un candidato para el puesto de catedrático de Historia Antigua que se ajusta a la política del reich y cuya capacidad para el puesto está fuera de toda duda. Aquí expongo su ficha:

Nombre: Egenolf Erzgebirge

Lugar y fecha de nacimiento: Stuttgart, 30 de Marzo de 1913.

Datos cualificatorios: Doctor en Historia, especializado en civilizaciones antiguas y teología comparada por la universidad de Berlín (1937). Viaja a Francia, Gran Bretaña, Austria, Italia, Grecia y Egipto (1937-1940). Profesor ayudante de Teología y Mitología (1940-1942) en la universidad de Colonia (a petición de un ex profesor suyo en la universidad de Berlín). Profesor titular de Historia Antigua (1943) en dicha universidad. Abandona el cargo por motivos militares, de los que es liberado poco después (véase sobre esto en datos personales).

Datos personales: Ario. Padres arios. Casado en 1941. Esposa aria, muerta en 1943. Comulga perfectamente con la política del reich y es de fidelidad asegurada, pues su mujer murió en un bombardeo Británico. Reclutado para el servicio (1943) en el cuerpo de interrogadores, donde su dominio del francés e inglés no fueron suficientes para desempeñar un buen trabajo. Calificado por sus superiores como “demasiado empático y poco dotado para el combate”, fue licenciado tras pisar una mina que le arrancó el brazo derecho y le dejó secuelas en el cuadriceps. Delgado y poco musculoso. Ninguna tara a nivel hereditario, perfecto exponente de la raza destrozado por la guerra y por su dejadez física. Sin embargo, como modelo intelectual puede ser de gran utilidad, tanto para la universidad como para el reich. A pesar de su falta de afinidad con el ejército, sus estudios le han valido ser reconocido colaborador de la Orden Negra de las SS, pues es un erudito en el esoterismo clásico (y sus relaciones con la teología). Se cree además (aunque este es un hecho aún por confirmar) que pertenece a una vertiente especialmente importante de la Orden Negra conocida secretamente como los Guardianes de R´lyeh, cuyos sangrientos rituales están envueltos en un fuerte misterio y protegidos por altos mandatarios del reich. Sea como sea, tiene una fuerte conexión con altos cargos de las SS.

Espero que se ajuste a sus necesidades.

21 de Noviembre de 1944

(Trascripción de una carta encontrada en 1963 en los archivos de la universidad de Viena. Sobre ella tenía un sello en rojo fechado en 17 de Diciembre que lo marcaba como aprobado. Sin embargo, no se recuerda que dicho catedrático llegara a dar clase alguna)

Sastre

2007-05-07T16:08:00.000+02:00

- Bueno, ya tengo sus medidas, ¿de qué tela quiere el traje?

- Pues había pensado en una tela de honestidad y justicia para chaqueta y pantalones, y la camisa de bondad y rectitud. La corbata, por supuesto, sería de pura honradez natural.

- Por supuesto. ¿Quiere que los cosa con hilo de valentía? Le da un aspecto más poderoso al traje. Y los botones pueden ser de patriotismo, que, aunque es un metal barato, siempre luce.

- Sí, sí, me gusta. Además así lucirán con más brillo los gemelos que me regaló mi mujer. Son de verdadera solidaridad, ¿sabe?

- Bien, pues lo tendrá en una semana. Pero ya sabe que estos trajes pican, y no suelen ser muy cómodos, ¿verdad?

- Tranquilo, siempre llevo calzoncillos de cobardía y egolatría, y camiseta interior de egoísmo y maldad.

- Bien entonces. Pase la próxima semana.

- Gracias. Adiós.

- Adiós.

- Maestro, ¿se ha ido?

- Sí, se ha ido. Vamos, aprendiz, hay trabajo que hacer. ¿Sabes, niño? A veces odio ser periodista.

- Pues como sastre es usted el mejor.

- Lo sé. Una pena.

Matar a un poeta

2007-05-05T15:21:00.000+02:00

Hace poco he leído Rising Stars, de J. M. Straczynski. Es una buena obra de superhéroes, tal vez demasiado optimista para mi gusto, pero buena. Aunque, por supuesto, la edición castellana está plagada de erratas y fallos.

Es curioso que una historia que tiene como punto fuerte las palabras, no el dibujo, tenga una edición traducida tan fatal. Planeta se ha superado a si misma con esto. Para demostrar mis palabras paso a enumerar algunas de las más llamativas (solo dos o tres).

- En medio de un texto judicial en que se define el status legal del que parte toda la historia encuentras una alusión a otro “tratado”, algo así como “Ley de Protección del Menor (tal vez sea mejor dejarlo en el inglés original)”. Perfecto, tíos. Ni revisáis lo que mandáis a la imprenta.

- En otra página todas las eñes se han convertido en €. No tendría importancia si no fuera porque en esa página hay alusiones constantes a la “compañía” y al “mañana”, con lo que queda de los más gracioso. Se supone que se dedican a esto, por favor, ¿no saben trabajar con las fuentes de letra?

- Y hay otra (esta me la han discutido, pero creo que sigue siendo un claro error) en la que se enumeran los poderes de los niños, ilustrándolas con viñetas (volar, brillar, lanzar rayos…) y, de repente, junto a una viñeta en la que se ve al niño concentrado y a un adulto ardiendo, pone “arder”. Vamos a ver, en inglés arder y quemar se dice igual, pero un poco de coherencia.

Pero ciertamente esto no es un caso aislado. Hace unas semanas le mandé un e-mail a Crítica para quejarme de su traducción de God Created The Integers del profesor Hawking. Una de las editoriales más serias, un libro de divulgación matemática, y un desastre de traducción.

Las editoriales ya no se preocupan por sus lectores, los traductores están mal pagados y quemados por unas fechas de entrega de broma, solo preocupa publicar y vender. O no vender y recibir subvenciones.

Así es como mueren los poetas. Porque cuando ya no se puede leer la poesía, cuando la palabra ya no es bella o, al menos, correcta, entonces lo que dice la palabra queda desvirtuado, y muere.

Y cuando mueren sus palabras, mueren los poetas.

Un mal trabajo

2007-04-16T15:34:00.000+02:00

Me estoy calando, pero no me importa. La lluvia pega muy bien con la oscuridad de mis pensamientos. Miro atrás y siguen ahí, como sombras en el fondo de mi mente. Persiguiéndome, acusándome. Y no puedo esconderme dentro de mi gabardina, dentro de mi alma, dentro de mi hogar.

Nunca pensé que mi trabajo me seguiría hasta la seguridad de mi hogar. No sé por qué, pero pensaba que podría mantener a mi familia lejos de esto; de toda la basura con la que tengo que tratar cada día; de toda la oscuridad que cada día me absorbe.

Todos los días tengo que moverme por lo más bajo, con los amigos del demonio, locos, psicópatas, estúpidos y malvados, pero pensé que mi familia estaba a salvo. Qué tonto fui.

Llego a casa, pero hoy parece más desoladora que nunca. La calle está casi vacía, excepto un transeúnte que corre con su paraguas tapándole por completo, sin ver nada. Y ellos, claro. Están ellos. Esperando.

Entro en casa y me siento en el sofá, y no puedo contener un sollozo. Gotas de agua escurren por mi pelo y caen en el parquet. Y, tal vez, una lágrima cae con ellas.

Mi hija, mi mujer, tienen que sufrir por mi inocencia. No, inocencia no. Temeridad.

Mi mujer, mi hija, las veo, y tal vez me estoy volviendo loco. Y cada vez que miro tras de mí, veo a una trouppe de payasos (“mocmoc, ¿cómo echtán uchtedech?”).

Tengo que dejar mi trabajo en el circo.

Ciudad Maldita

2007-03-28T11:54:00.000+02:00

En la ciudad maldita vivían gentes malditas de tez malditamente pálida y ojos claros. Y malditos, también, los ojos.

En sus malditas calles había gran trajín (maldito, claro) y eso a pesar de que todos estaban malditamente malditos; los malditos mercaderes, que hacían largos viajes al este, viajes que estaban malditos hasta que salían de la ciudad, y traían caras especias y bellos tejidos, que se convertían en caras especias malditas y bellos tejidos malditos nada más llegar, y que anunciaban sus malditos empleados a gritos (podrían ser maldiciones, no sé, pero que estaban malditos hasta los gritos es seguro); los malditos aristócratas, en sus malditos caballos y carruajes recubiertos de pan de oro maldito, con bellos arabescos de maligna malignidad maldita (y mala, y malvada y… eso); los malditos ciudadanos, que ciudadaneaban por las malditas esquinas desde la maldita salida del maldito sol hasta su maldita puesta; damas y soldados, malditos todos ellos, juntos o por separado.

Allí vivía también un rey maldito con su maldita corte resplandeciente, en un bello palacio maldito. Y, a pesar de estar maldito, era un buen gobernante.

En esa maldita gran ciudad nació un maldito día un hombre bendecido, nuestro bendito profeta. Siendo aún un bendito niño, ya dio muestras benditas de su bendita bondad. Molestaba a los malditos ciudadanos y les arrojaba benditas piedras malditas. Sus malditos vecinos le odiaban, porque era un bendito cabrón de niño. Martirizaba a los malditos animales, les cortaba sus malditas patas a las malditas arañas y estas se retorcían de bendito dolor, les arrancaba los malditos bigotes a los malditos gatos, y los malditos animales a los que no podía benditamente torturar, los mataba, para liberación de sus benditas almas.

De adolescente, fue un bendito delincuente juvenil. Robaba a punta de navaja (la navaja bendita se expone estos días para su bendita adoración), y llegó a matar a dos malditos que no quisieron colaborar en su bendita misión.

Ya de adulto tuvo que huir de la maldita ciudad, ya que un maldito juez quería condenarlo a muerte por veinte asesinatos que no había cometido, y que además habían sido benditas obras de salvación de las almas benditas de veinte hombres malditos, con las que nuestro bendito profeta ya demostraba su bendito propósito divino.

Y entonces, en el bendito exilio, decidió fundar su justa iglesia. Reunió a un justo grupo de justos hombres y, explicándoles su bendita visión con su bendita palabra, los convirtió en sus justos discípulos y sacerdotes. Durante diez justos años se dedicaron a asaltar justamente a los malditos comerciantes en el bendito bosque de las benditas afueras de la ciudad maldita.

El maldito rey estaba que se salía de sus malditas casillas. El bendito profeta y sus justos seguidores estaban repartiendo su bendición y su justicia, a partes iguales, entre las vidas malditas de su maldito pueblo y sus malditas carteras, aflojándoles el bendito oro o las justas entrañas. Así que decidió poner maldecido precio a la bendita cabeza del bendito profeta.

Pronto, los justos hombres que le acompañaban justamente le entregaron al maldito rey, cobrando así la bendita recompensa. Poco tiempo después, el bendito profeta fue malditamente ejecutado. Pero todo esto lo había pedido benditamente el bendito profeta, no fue la justa rapacidad de los justos sacerdotes lo que les empujó a entregarle, ni el justo hecho de que fueran unos justos asesinos sin escrúpulos justos que deseaban el maldito dinero del maldito rey.

Y así fue como el bendito profeta nos salvó a todos y arrasó benditamente la maldita ciudad (no lo he dicho, pero la ciudad fue benditamente arrasada; o justamente arrasada, no estoy seguro) que, curiosamente, aún hoy en día sigue en pie y sin arrasar y es el centro de su justa iglesia. Pero vamos, que los designios de dios son inescrutables.

Estúpido Perdedor Victorioso

2007-03-17T01:25:00.000+01:00

Hace más bien poco tiempo existió un escritor que era una mierda. Todo lo que escribía era malo como el pecado (pero pecado del malo, malo; del mortal), pero él no se daba cuenta y seguía escribiendo gilipolleces que nadie quería leer. Como se puede deducir con facilidad, era tonto perdido.

Este tío no había publicado, por supuesto (bueno, no tan por supuesto, que hoy en día se publican cosas que te hacen pensar en coger una escopeta y correr detrás del editor), pero soñaba con hacerlo algún día. Sus amigos le animaban, venga, tío, que tu puedes, escribes muy bien, y tal, y cual. Y el escribiendo con el culo.

Un día, por casualidad y como quien no quiere la cosa, mientras defecaba otro texto en el ordenador, le cayó un rayo y le mató. Ese día las musas hicieron una fiesta, porque la muerte del joputa que había abusado de ellas y las había tratado como estúpidas les alegraba sobremanera. Sí, puede que fueran un poco zorrilas, pero las entiendo, ¿tú no?

En este momento el escritorzuelo está en el infierno de los malos escritores, donde los diccionarios no existen y las historias son siempre las mismas, aunque peor contadas cada vez.

Lo más triste es que él piensa que está en el paraíso.

El Mundo Al Revés

2007-03-09T12:35:00.000+01:00

This ultrashort text is for my american reader, perhaps my only reader, hehe. This text is quite difficult, if you understand it at all, you can say you know Spanish… and mathematical logic.

El mundo al revés del mundo al revés es el mismo mundo al revés.

En el mundo al revés no existe lo que existe y existe lo que no existe, así que existe todo y nada al mismo tiempo, pero no existe, igualmente, ni todo, ni nada, ni tiempo.

La gente que vive en el mundo al revés no vive en el mundo al revés y, por tanto, vive en el mundo al revés del mundo al revés, luego viven en el mundo al revés, al revés que el resto del mundo que son ellos mismos que también y tampoco viven en él.

La lógica de la gente que vive en el mundo al revés no es lógica, y no da conclusiones verdaderas, luego todo lo que he dicho hasta ahora sobre el mundo al revés es falso en el mundo al revés. Por lógica, claro.

Paradojas de acordeonista

2007-03-05T18:31:00.000+01:00

Manos fuertes abren delicadamente el estuche. Dentro, el acordeón espera como un motor de avión recién construido podría estar esperando el primer chorro de potencia, la primera ráfaga de aire. Con cariño, con firmeza, las manos cogen el aparato y lo sacan de su estuche.

El acordeonista es un hombre fuerte. Físicamente, su cuerpo es una cuerda de guitarra. Mentalmente es una púa perfecta para producir su música. Entrenado, severo, directo, hace fluir las notas de si mismo con rudeza, con crudeza, pero con pasión.

Salen las primeras notas. Notas sueltas, de preparación. El fuelle se curva y estira con suavidad. Mano izquierda preparada para la potencia, mano derecha para la velocidad. Y la música empieza a sonar.

El acordeonista es alegre, vivaz y puramente humano. No puede comprender la belleza de las palabras, ni tampoco la expresividad de la imagen. Y, sin embargo, comprende el ritmo como pocos lo entienden, comprende la armonía en su estado más puro hasta el fondo de su ser. Y lo ama.

La mano izquierda busca su posición como un titán en un mundo recién creado, con violencia, con ansia. La derecha acaricia el teclado con cariño o lo recorre con indiferencia, como si el acordeón fuera un perro y ella su amo con forma de araña.

El acordeonista es firme, algunos dirán fanático, pero es recto. No es bueno comprendiendo, pero sí lo es entendiendo. Es muy exigente, pero no lo es menos consigo que con los demás.

Los dedos vuelan y se saltan los unos a los otros, como en una frenética carrera electoral con el pájaro Dodo, y Alicia está atrapada por la música, golpeante o fluida según el deseo de un instante, según la presión de un momento.

El acordeonista es una buena persona, aunque no desee ser sabio. No lo sabe todo, pero tampoco lo pretende, y desea que su vida sea suya. Ama, odia, siente, piensa, conoce y no conoce, es un alma verdadera. No pretende ser, es.

Se contorsiona, se inclina, se mueve y vibra, y las manos, en tensión, arrancan sueños del aparato muerto. Y el acordeón, sorprendido, canta y grita su propio coro de esclavos eunucos.

El acordeonista está tocando. Su corazón es ahora ese acordeón, su cerebro ha bajado a sus manos, sus ojos son las puntas de sus dedos. No hay más mundo que la música, no hay más realidad que la matemática amorosa de la armonía radical.

Fidelidad Científica

2007-02-18T18:15:00.000+01:00

Pedro Rata era doctor en físicas y licenciado en matemáticas. La ciencia, la lógica, era su obsesión, su pasión, su amor.

Pedro era inteligente y trabajador, constante, construía un edificio de sabiduría cada día, rechazando el mundo de los sentidos, de las sensaciones, de los sentimientos. Por eso el conocimiento correspondía su dedicación con el premio de su entrega.

Los que le conocían le respetaban, aunque eran pocos los que le conocían (y nadie le conocía bien, pues era muy reservado). Le gustaba ese respeto, pero no era su meta, no era su deseo, no era más que un añadido al premio de la posesión de lo que de verdad deseaba, del acercamiento a las verdades que buscaba, del premio de la pasión sentida.

Se sentía satisfecho con la relación que mantenía con la ciencia. Él le daba su vida, ella… ella le sonreía. Y le bastaba.

Por eso le cambió la vida conocer a Juan Rodrigo, en aquella tarde de Marzo. Juan era un joven doctorando en su departamento de la universidad, un chico guapo y agradable, con una inteligencia prodigiosa, pero era asquerosamente inconstante.

Por eso para Pedro, que la ciencia le traicionara con ese vago, con ese ilógico acientifista, era algo que le dolía. Que sin el más mínimo esfuerzo lograra lo que a él le había costado meses de duro trabajo le dolía. No le importaba no ser el único, no le importaba compartir a su amor con aquellos que pagaban el precio de sangre y vida. Pero Juan no pagaba. Juan no amaba la ciencia. Y, sin embargo, ella le amaba a él.

Pero Pedro no odiaba a Juan por ello. Pedro era un científico y, si la ciencia le traicionaba, él cumpliría con su no pronunciado trato con más ahínco. Por eso Pedro decidió amar a Juan, porque Juan no era su enemigo, porque le acercaba a aquello que deseaba, porque quería que Juan fuera para la ciencia un verdadero amante. Porque ella le amaba, y, si no se la merecía, tendría que merecerla.

Le tomó bajo su ala metafórica. Le enseñó, le ayudó, le informó, le interesó, le guió. Fue su maestro y, forzando su inteligencia, le convirtió en el mejor amante que la ciencia había tenido. Juan fue la palabra revolución.

Y hoy Pedro, ya anciano, solo y desgastado, no está triste, porque dio su propia vida por su amante, porque sabe que hizo, por amor, un sacrificio de significado.

Muerte

2007-01-15T11:24:00.000+01:00

El día de mi muerte llovía.

Lo recuerdo perfectamente, porque mi cuerpo quedó calado en el callejón, tirado en un charco, pringoso de sangre aguada todo el pecho.

Desde entonces han pasado muchas cosas, porque en tres años pasan muchas cosas, pero aun no he sido capaz de olvidar que morí, como un perro, ese día, en ese callejón.

Recuerdo estar allí en el suelo; mucho rato, tal vez. Después, como de muy lejos, muy sorda y apagada, oí la sirena de la ambulancia. “Bleubleubleu” me preguntó uno de los sanitarios. Intenté responder que estuviera tranquilo, que ya había muerto, que tampoco se preocupara mucho. Por lo que sé, dije “gggghhhghgrrr”, respuesta perfecta que dio lugar a “bleubleubleu” por su parte.

Viaje movido al hospital, con una seria pérdida de sangre, pero probable recuperación, porque no tenía dañada ninguna arteria importante. Quirófano. Les llevó un tiempo, y de fondo escuchaba a Charlie Byrd. Creo que los médicos y las enfermeras estaban hablando, sobre la música, que sonaba de fondo, probablemente, pero a ellos no les oía, solo les veía. Escuchaba la música de Charlie Byrd y solo me preguntaba por qué sonaba tan clara, tan simple, cómo habían conseguido una grabación tan perfecta.

Se suponía que la anestesia me había dormido. Ciertamente no me podía mover. Y más tarde me dijeron que la música del quirófano no era de Charlie Byrd, que el doctor Feijoo escuchaba a La Vieja Trova Santiaguera cuando operaba. Así que supongo que ciertamente era presa del sueño. Pero no parecía un sueño, lo veía, cómo me salvaban la vida. Y yo solo pensando “bueno, puede que al otro lado pueda escuchar a Charlie en directo”.

La hospitalización fue el verdadero sedante. Hasta que salí del hospital no sentí la fuerza de la realidad. Hasta entonces, pensé que había sobrevivido.

Él estaba en la cárcel. ¿Qué me importaba? Yo ya estaba muerta, me había matado. Le quería, confiaba en él, y me mató.

Dioses

2006-12-21T11:55:00.000+01:00

Yo soy el cáncer y la cura, yo soy lo que fue y lo que será. Soy utopía y distopía, soy bien y mal. Soy todo. Pero, a la vez, no soy nada.

Lo que habita en mí es más fuerte de lo que nunca creí que pudiera existir; siento el odio y la fuerza que fluyen por las vías de mi cuerpo. La sangre no tiene sitio, y mana por mis oídos y mi nariz, por mis ojos, por mi boca, en espasmos regulares, siguiendo ritmos de Metallica.

¿Y tú te crees mi igual? ¿Tú, con tu pobre mente, supeditada a este plano de simple existencia? ¿Tú, que no ves las altas miras de mi plan? ¡Mi mente ya abarca los espacios intermedios entre dimensiones y hace que salten por los aires, creando realidades aisladas!

¡Armageddon, Ragnarok! Distintos nombres para un mismo acontecimiento. Al final en todas las religiones hay cosas que se mantienen invariables. Que el fin del mundo llegará con la gran guerra de los Dioses es una de ellas. Y esa guerra se librará dentro de mi cabeza, y el campo de batalla estará sembrado de drogas antimetabólicas.

Zeus con un chute de coca, Mercurio llevando las agujas a Odín y los titanes, que están en una orgía sexual. Thor pasándose a las drogas de diseño y Marte, casi dormido, fumándose algo de marihuana bien cargada.

¡Sefirot provocado por el éxtasis alcohólico! Mahoma ya está ido y tiene visiones proféticas, y Siddharta en el baño vomitando junto a Jesús y su coro celestial, que tienen el estómago hecho polvo por los tranquilizantes.

¡Todavía no ha llegado lo mejor! ¡Chutes de parafina y formol! ¡Millones de muertos en la capilla sixtina! ¡Jerusalén arderá con sus mentiras! Los caballeros, ¿que serán, podridos en sus propias armaduras oxidadas? ¡Los fanáticos no tendrán un señor al que servir y se suicidarán en masa!

¡Ahora sí tengo poder para hacerlo!

¡Resistir es perder la última esperanza de redención! Ahora, yo soy Dios. Cree o no creas, igualmente estás perdido. Igualmente todo está perdido.

-Vaya, hoy sí te ha dado fuerte. ¿No habrás estado mezclando otra vez, verdad, David?

-Cállate, jodido hereje, y ayuda a tu Dios a levantarse, que este charco de vómito no es un buen sitio de peregrinación para mis fieles. Llévame al cuarto de baño. -David se tambaleó intentando ponerse en pie. -Y deja de mirarme así o te declaro ya mismo la guerra santa, gilipollas.

Marcos ya estaba acostumbrado a esto. David tenía la extraña costumbre de entrar en el hiperrealismo religioso cuando se emborrachaba, y esta vez no estaba seguro de que solo fuera alcohol. Como las últimas veinte o veinticinco veces.

Le ayudo a levantarse y lo llevo hacia el cuarto de baño, siguiendo sus bandazos por simple inercia, pero manteniendo el equilibrio.

-¿Sabes? He estado pensando -dijo David -¿Por qué cojones seguimos peleando día tras día, dejando que las cosas se vayan complicando con el paso del tiempo, si al final lo que cuenta es ser gilipollas? -Cuando David estaba borracho sus pensamientos eran acertados. Su forma de explicarlos no. Y sus insultos acababan siendo repetitivos. Esa noche había pillado la palabra gilipollas. Marcos se preguntó cuantas veces mas la oiría esa noche. La última vez el insulto había sido "capullo"; la pronunció, en distintas frases, sesenta y cuatro veces. -A lo que me refiero es, bueno, a que si la ignorancia es la felicidad, ¿para qué todo esto? Quiero decir, ¿Para qué llevar a un gilipollas -y van tres -al espacio, si pelándosela en tierra sería mucho más feliz? ¡Todos deberíamos morir jóvenes e ignorantes! ¡Y borrachos!

Llegaron al cuarto de baño. David volvió a vomitar, pero, esta vez, al menos no fue sobre si mismo.

Marcos tenía que reconocer que parte de razón había en sus palabras, si eras capaz de separar las ideas que mezclaba en sus frases como probablemente se había pasado toda la noche mezclando con alcohol cosas que, si leías el prospecto, resultaba que no podían mezclarse con alcohol.

Justicia Poética

2006-12-15T13:07:00.000+01:00

Durante la puesta de sol, en la cresta de la colina, se recortan las siluetas de dos hombres, espada en mano, luchando. No es una lucha épica, ya desde el principio se sabe quién va a ser el vencedor; mejor luchador, más ágil, más fuerte, más listo. Su ejército observa desde el pie de la colina como su soberbio general concede una lucha a muerte a quien solo merece una ejecución. Aunque esta lucha, al fin y al cabo, también es una ejecución. No es una lucha justa, pero es una oportunidad de morir con honor, como si ese asesino fuera un caballero.

El general se mueve con soltura, pasos seguros, tranquilos, a pesar de la armadura. No se está arriesgando, no debe hacerlo. Suficiente está dando de si mismo concediéndole una muerte en combate y por su mano. El asesino está agotado, resolla sonoramente y se mueve con pesadez. Apenas puede cargar con su espada.

Un movimiento rápido y las espadas vuelven a estar trabadas, la una con la otra. Un golpe seco, un chasquido de huesos, la espada del asesino resonando seca en el suelo al caer, su muñeca rota.

-Muere con honor –dice el general. –Tal vez así el cielo perdone tus crímenes.

Sorpresa en el rostro del asesino. Él jamás habría concedido esta lucha a su enemigo, cuánto menos su bendición. Y se ríe.

-¡Estúpido! –grita con rabia y odio en su voz, ahogando su gorgojeante risa. –Te crees grande y no eras más que un asesino como yo. Peor, en realidad. Yo mataba por algo.

-¿Tú matabas por algo, dices? Mataste a tu padre por conseguir su herencia, a tu más fiel amigo por envidia de su atractivo, reuniste un grupo de bandidos por maldita codicia para matar a todo el que se opusiera, y, cuando estabas perdido ante mí y te envié mensajeros con bandera blanca, que te ofrecían el destierro en lugar de la muerte, los mataste por ira y por maldad. ¿Y te dices mejor que yo, que mato solo por obligación y cuando no me queda ya otra opción? ¿Yo, que te di la oportunidad de un juicio justo? ¿Qué te concedo morir con un honor que en vida no has demostrado?

-Sí, maté por maldad, y ante todo por codicia y placer, pero ese es un motivo. ¿Por qué matas tú? ¿Por justicia, por un falso sueño que no existe, por una estúpida y difusa idea? Y me concedes morir con honor, dices, pero me humillas, me haces luchar en una farsa inútil. ¡Me río de ti y escupo en tu precioso honor! ¡Mejor estaba ejecutado!

El general, pensativo, se queda extático y, lentamente, baja su espada.

-Puede que sea una idea difusa –dice, en voz baja, seria -, pero es una idea mucho más bella que la que a ti te movió. Prefieres ser ejecutado. Sea. ¡Teniente! ¡Traiga a tres soldados y que lo cuelguen del árbol más cercano, como es su deseo!

-Espera, no, mátame en combate, no me mates como a un perro, por favor, por fav…

-Es lo que has pedido y es lo que te concedo. Tendrás, por decisión tuya, lo que un asesino merece, y no lo que yo entrego a todo hombre.

Años después un soldado recordaría cómo el y otros dos fueron con su teniente y cogieron al hombre, le arrastraron hasta un árbol cercano y le colgaron. Recordaría como su general fue con ellos, prohibiendo hacerle más daño del necesario y asegurándose de que se cumplía su orden. Recordaría el orgullo que todos sentían por su general, duro, fuerte, justo, piadoso. Recordaría como el asesino se resistía, lloraba y reía, insultaba, pataleaba y gritaba, maldecía, y el general lo miraba todo, inconmovible.

Y recordaría como solo él, cerca del general y esperando mientras los otros dos preparaban la soga y el prisionero, y el teniente sujetaba el caballo sobre el que este había sido subido para alzarlo del suelo y que la horca le partiera el cuello, solo él vio la lágrima en el ojo derecho del general y solo él le escuchó decir “adiós, hermano”. Y recordaría como esto le hizo sentirse aun más orgulloso.

Jamás se lo contó a nadie.

Tal Vez Nada Importante

2006-12-05T10:51:00.000+01:00

Había estado lloviendo, pero en ese momento no llovía. Yo iba hacia mi casa desde el autobús, que me deja a unos dos o tres minutos andando, y estaba acabando de bajar las escaleras que llevan a mi calle cuando, frente a mí, entre dos coches aparcados, la vi aparecer.

Los coches estaban separados cosa de un metro, más o menos, y, en ese espacio, apareció lo que en ese momento pensé que era un gato, aunque rápidamente me di cuenta que era una gata, blanca y marrón, saliendo, despacio, con un andar seguro, tranquilo, señorial, de bajo el coche de la derecha. Me quedé parado de inmediato, me pareció tan bonita, tan soberbia su manera de andar, de mirar, tan majestuosa, que quería disfrutar de ese momento. Se paró justo entre ambos coches y miró alrededor, con la cabeza alta, sin miedo. Me vio y me miró un par de segundos fijamente, y yo pensé: “me está diciendo, ordenando, que no me mueva, me está dejando claro lo superior a mí que es”.

Y entonces, sin prisa, se giró y miró atrás, inclinó ligeramente la cabeza y una pequeña bolita de pelo, un gatito precioso, salió, tropezando, de bajo el coche que su madre había dejado atrás. Corría como loco, a trompicones, avanzando hacia el siguiente coche, y, mientras, su madre le miraba, y casi sentí su orgullo por su hijo en como le seguía con la mirada, en como, cuando estuvo a su altura, le empujó con la cabeza, suavemente, con ternura, hacia delante. Después, se giró para mirarme de nuevo, quieta, altiva, expectante.

El gatito llegó al otro coche, con esa tierna dificultad del que está aprendiendo, pero era su madre la que me cautivaba. Seguía mirándome, fijamente, y aun me miró unos segundos más después de que su hijo llegara a su destino. Pero era como si su mirada hubiera cambiado, seguía siendo altiva, majestuosa, pero ahora parecía decir: “me comprendes”.

Se giró y se metió bajo el coche tras su hijo, con gracia felina, con movimientos dignos de una reina. Y me di cuenta que había visto algo especial.

Me fui a casa, pero esa escena ha venido conmigo desde entonces. Hace año y medio ya, y sé, como supe entonces, que es un recuerdo que me acompañará toda la vida, una de esas manchitas de tinta que deja el tiempo en el libro que somos nosotros, que es nuestra vida. Manchitas que son corazones de tinta, rotos o enteros, que son manchas informes de recuerdos amargos de tinta china, que no dejan leer lo que hay debajo, o símbolos al pie de una página o al comienzo de un capítulo que señalan, para nosotros, un comienzo nuevo. Pero este recuerdo no será de esos. Este recuerdo será, para siempre, una pequeña pata de gato, en tinta, al pie de estas palabras.

Un Mundo Sin Sol

2006-11-13T18:41:00.000+01:00

La noche despierta mis sentidos, la oscuridad y el frío de las luces de la ciudad sustituyen el calor y el sentimiento del sol. Las farolas y los anuncios, brillantes y llamativos, son más cariñosos, más tiernos, más rápidos. Es curioso, y hasta paradójico, que una raza que vive tanto disfrute viviendo tan rápido. El moderno vampirismo ha desahuciado las galantes, caballerosas y tranquilas costumbres de toda una historia. Aunque mantiene una forma cruel, brutal y sucia.

Llevo ya algunos años viviendo esta noche perpetua, y aun me sorprendo de lo que se me ofrece. Aun me sorprende no haberme dado cuenta de la oferta cuando todavía era humano. Sueños y placeres que ni el ácido produce y mucho menos mezcla me son dados a vivir noche tras noche. Todo está en la sangre, de mujeres, de hombres, de animales, de otros vampiros, de toda una ciudad o del mismísimo universo, todo lo que importa es la sangre, en mí, sobre mí, por mí.

El mundo gira a mi alrededor, y el frío de la noche calienta mi alma sin alma, y preveo una noche de ensueño. Como todas. Sonrío.

Me levanto de mi cama, en lugar seguro, en el sótano de alguna mansión que no conoces, pero, sin embargo, conoces. Yo no soy como esos vampiros de la Warner, ni como los que lees en los cómics. Soy lo que serías tú si fueras sobrehumano, si fueras mejor y más fuerte, y no estuvieras limitado por tu falta de percepción de la sangre. Y si tuvieras algunos años más de experiencia, claro. Perro viejo.

Mis vecinos creen que en esta mansión no vive nadie, que es una de tantas de algún multimillonario especulador. Tampoco se equivocan demasiado, ¿no? Aunque supongo que no les gustaría saber que la casa está ocupada, que, a las noches, de ella sale el demonio, que la llamada de violencia hace de esta casa uno de los castillos en el borde del mundo cada puesta de sol. Sería de mal gusto por mi parte sacarles de su estúpido sueño de santidad.

Cojo el Cobra esta noche, viento en la cara y fuego bajo el capó. No me gusta llamar la atención, pero esta noche quiero correr. Y yo hago siempre lo que quiero. Salgo a la calle aun sonriendo, y acelero. ¡Esconded a vuestras ficticiamente virginales hijas, vecinos, que el demonio corre esta noche frente a vuestras casas! Esta noche la muerte cabalga hacia el Apocalipsis, buscando la garganta de toda la civilización, siendo rémora, pero mejorando, y forzando la mejora. Esta noche temedme, y rechazad así, por temor, la mejor oferta que un mundo sin sol puede ofrecer.

Oda al Aburrimiento

2006-11-09T15:31:00.000+01:00

Sauce gris sobre fondo verde
que das la inmortalidad tan largo tiempo indeseada,
tus dádivas guárdate, tus secos frutos de palabras
que son muerte eterna realmente;
y, sobre todo ello, estelas de plata.
Entonces, ahí dormida se está mi alma
y sueño con volver a estar entre gente;
mientras, solo, oigo ruido sordo y sin dirección clara,
murmullo de calmo río de aguas mansas,
que llega a mis oídos, más no a mi mente.
Veo sombras azules, de un cuervo blanco,
y pesa en mí risa triste y pena alegre.
Oscura nube cubre mi pequeño sol apagado,
y aunque un fuerte viento ruga, no soy más que polvo inerte,
ciego que espera que pase algo.

Clásicos de Hoy y Siempre: Los Tres Cerditos

2006-09-14T23:54:00.000+02:00

Érase que se era que había tres hermanos cerditos que decidieron independizarse de sus padres e irse de casa. Se reunieron para hablar entre ellos mientras tomaban una cerveza.

El hermano mayor, que era muy trabajador, expuso lo que haría: entraría a trabajar en una fábrica para tener dinero y poder casarse con su novia de toda la vida, y construirse una casa de ladrillos, pues había escuchado historias sobre un lobo y deseaba proteger a su familia.

El hermano mediano, que era un intelectual, estaba haciendo una carrera, y debido a sus bajos ingresos como camarero a tiempo parcial y a su falta de tiempo, había decidido hacerse una simple casa de madera.

El hermano pequeño decidió que para él le valía una simple casa de paja, pues no sabía que quería de la vida.

Y, tal y como es previsible, una vez construidas las casas llegó el lobo a la del hermano pequeño. Como el lobo era un poco simple y cortito, y hombre de pocas palabras además, dijo “sal o soplaré y soplaré y la casa derribaré”. El cerdo pequeño empezó a hablar, inteligente y locuaz como era, diciendo “pero vamos a ver, lobo, ¿no ves las oportunidades subyacentes a una asociación mercantil entre tú y yo? Verás, mis hermanos y mis padres son muy confiados y me han dado juegos de llaves de sus casas, que yo podría proporcionarte a ti. De manera que, a cambio de no comerme a mí, podrías ponerte hasta las cartolas de jamar. Además, así yo podría cobrar la herencia y el seguro, y sería un cerdo rico, lo cual me permitiría pagarte una considerable cantidad de dinero que te serviría para dejar esa vida de corrupción que llevas y vivir como un rey sin necesidad de trabajar”.

El lobo, del cual ya he indicado que muy listo no era, aceptó dicha proposición, de manera que, en muy poco tiempo, toda la familia del cerdo estaba muerta y él era un hombre rico. Se mudó a la casa de ladrillos de su hermano mayor y arrendó las casas de madera y paja, y en casa de sus padres construyó un casino.

Un año después, la policía intentó procesarle por una supuesta red de prostitución y narcotráfico, pero, tras morir dos testigos del fiscal, no se encontraron pruebas concluyentes y fue dejado en libertad.

El lobo fue asesinado a los dos meses de los hechos, tras denunciar que unos matones contratados por el cerdo pequeño le habían amenazado para que abandonara la ciudad. Su cuerpo fue hallado descuartizado en un maizal de las afueras, y jamás se encontró al culpable.

Hoy en día el cerdo pequeño tiene una de las mayores fortunas del país y ha empezado una exitosa carrera política presentándose a alcalde en las elecciones que se celebran este domingo. Con su slogan “Cerdo Pequeño, por el hoy y el mañana” tiene, según las encuestas, veintiún puntos de ventaja sobre su competidor más cercano.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Bueno, chicos, hasta aquí el cuento de hoy, pero, como todo cuento que se precie, tiene moraleja: Por muy buena gente que tenga alrededor, un cerdo siempre es un cerdo, y a la mínima oportunidad que tenga te va a traicionar. Y encima le va a salir bien, porque la gente es estúpida, malvada, o ambas cosas.

Otro Meme

2006-09-14T16:48:00.000+02:00

Uno de los pocos motivos por los que yo cuento aquí cosas sobre mí son los memes que a veces me mandan mis amigos. Prefiero escribir relatos, o historias, o incluso poesía.

Precisamente por ese motivo, me gusta que los memes que hago digan la mayor cantidad de mí. Y, por eso, este meme que manda la pequeña FireFox, aunque debería ser contestado con "títulos de manga", lo contestaré con "títulos de libros", pues no sé mucho de manga (y nunca he pretendido otra cosa).

Libro favorito: Hamlet (de Shakespeare)

1. ¿Eres hombre o mujer? El Príncipe (de Maquiavelo)

2. Descríbete: El Lobo Estepario (de Hesse)

3. ¿Qué sienten las personas cerca de ti? El Hombre en el Castillo (de Dick)

4. ¿Cómo te sientes? En las Montañas de la Locura (de Lovecraft)

5. ¿Como describirías tu anterior relación sentimental? La Princesa Prometida (de Goldman)

6. Describe tu actual relación con tu novi@ o pretendiente: Esperando a Godot (de Beckett)

7. Donde quisieras estar ahora: Dune (de Herbert)

8. ¿Cómo eres respecto al amor? Memorias de un Amante Sarnoso (de Groucho)

9. ¿Cómo es tu vida? Estado Crepuscular (de Negrete)

10. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo? Un Mundo Feliz (de Huxley), o Utopía (de Moro)

11. Escribe una cita o una frase famosa: Yo Acuso (de Zola)

12. Ahora despídete: Adiós, y Gracias por el Pescado (de Adams)

Amor de Piedra

2006-09-13T15:46:00.000+02:00

Todos los días vengo aquí, a observarlo, desde lejos, desde abajo. Su figura es tan imponente, tan poderosa y amante, que podría renunciar a lo que yo considero bueno, y me podría obligar a cometer las peores bajezas. Mi amor por él me ha trastocado el alma.

Porque amo a un ángel de piedra.

Todos los días vengo a la catedral con el único impulso de ver esos ojos, pozos de misericordia que tan bien capturó en esencia el escultor, esos bien formados brazos que intentan alcanzar a Dios, esa cascada de pelo marmóreo sobre sus hombros, ese vuelo de la túnica que con tanta maestría semeja la más fina de las gasas.

Todos los días lo miro desde el transepto, nunca me acerco más. No me atrevería. Es tan perfecto en mi mente que si descubriera alguna imperfección en su piedra me rompería el corazón, si hubiera alguna grieta en sus mejillas, algún fallo en el tallaje…

Todos los días desde hace meses, voy a misa y estoy allí durante horas, todo el tiempo que puedo. Primero intento no mirarle, sé que no está bien, pero también sé que el único motivo por el que estoy aquí es él. Siempre levanto la cabeza, y siempre me sorprendo, a pesar de todo, de él.

Todos los días, y ninguno había sido como hoy. Porque hoy me ha mirado, ha bajado la cabeza y me ha mirado, y, con un susurro de suave tela y un simple aleteo, ha sonreído y ha alzado el vuelo.

Y yo, desde abajo, solo he podido llorar con una sonrisa dulce y amarga, y decir “adiós, mi ángel”.

Ángel

2006-09-07T20:29:00.000+02:00

Quiero ser un ángel porque son bellos, flechas de brillante hermosura, alas blancas y piel tersa, y sonrisas de reconocimiento. Murallas externas.

Quiero ser un ángel porque son bondadosos, simples almas de benignidad, sin dudas ni razones, formidables símbolos del corazón. Edificio central.

Quiero ser un ángel porque son poderosos, fuego puro y amante, fortaleza brutal y despiadada, pero camino de plumas y lecho de esparto. Guarnición de vigilancia.

Y quiero ser un ángel, sobre todo, porque no tienen sentimientos, su destino no es ya suyo, no tienen miedo, ni sienten dolor de clavel o rosa. Cámara del tesoro.

Un Vistazo a los Recuerdos

2006-07-21T01:21:00.000+02:00

Algo anormal en mí, me ha apetecido escribir un fanfic. El fanfic es sobre Elric de Melniboné, aunque espero que pueda leerse sin conocer la historia de la que parte. Algunas cosas, aunque me he documentado por inet, no sé si serán correctas, pues esta historia se cruza con la de Dorian Hawkmoon y nada se ha traducido aún sobre dicho personaje (excepto un par de cositas que publicó la fucktoría en un libro de relatos cortos sobre El Campeón Eterno. Pero es la Fucktoría, así que no cuenta).
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Niun El Que Todo Lo Sabe, condenado a olvidar o a permanecer por siempre en los planos inferiores, en la ciudad de Ameeron, donde los demonios van a comerciar. Niun El Que Todo Lo Sabe, un hombre con un poder enorme, nacido de un enorme conocimiento; un enorme conocimiento, nacido de una enorme curiosidad; una enorme curiosidad que fue su perdición.

Recuerda aun a Orland, recuerda a El Consejo y recuerda que si olvida lo que recuerda será libre de nuevo.

Casi a olvidado, casi, casi, casi…

-¿Dónde va esta vez, maestro Niun? –Escucha a su espalda Niun, El Que Casi Ha Olvidado, y, al volverse, ve un enorme jardín y, tras él, un bellísimo edificio. No se extraña de no ver las sucias calles de Ameeron, pues las ha olvidado, y, al ver al joven que le mira con una sonrisa, recuerda. Es Niun El Que Todo Lo Sabe y tiene un viaje por hacer. Puede que, tras este viaje, su sobrenombre no sea una exageración. Si lo que sospecha es cierto, conseguirá todo el conocimiento de ese grupo que se hace llamar El Consejo.

-Como siempre, querido, voy a buscar lo que aún me falta –Contesta con una sonrisa, y sigue su camino.

Siete días. Doce trampas. Cualquiera habría muerto, o dado la vuelta. Pero Niun es demasiado inteligente, y los secretos del Consejo… demasiado irresistibles. Ahora están a su alcance.

Una puerta. Al otro lado todo lo que ha buscado. Miles de tomos, se está diciendo a sí mismo, siglos de sabiduría acumulada, ha leído en algunos textos prohibidos. Y todo al otro lado de una simple puerta de manera tallada.

Ávidamente, empuja la puerta. Expectante, ve una habitación que, lentamente empieza a percatarse, está casi vacía. Solo un tomo, sobre un atril.

Sorprendido. Anonadado. Mareado. Sus sueños. Sus esperanzas. Todo perdido. ¡Espera! El libro, en el libro lo pone, en el libro dirá dónde.

Corre hasta él y lo abre. Y lo hace sin mirar siquiera el título. Incauto.

Sus labios tiemblan, su mente se desmorona.

-¿No te esperabas algo así? “La sabiduría de todos los siglos” habías leído, ¿no? Niun, ahora sí, El Que Todo Lo Sabe. –Niun se gira sorprendido, aunque no está sorprendido, pues sabía que sucedería esto. Pero también sabe que estaría sorprendido…

-No puede… no puede… Orland, –le conoce, aunque nunca le ha visto, porque sí le ha visto y ha leído la escena – no puede ser verdad, esto no puede ser…

-Sí, acabas de leer el libro del destino, ¿placentero?

-Pero la historia acaba. ¡Acaba! Y la parte de ese albino… no, no puedo cumplir mi parte. Jamás haré lo que dice el libro.

-Ya lo has hecho, ya lo sabes. Y ahora es cuando yo te envío a Ameeron hasta que olvides todo, ¿recuerdas?

-¡Me enfrentaré a ti, no iré a Ameeron!

-No, no lo harás, porque no lo hiciste. Y además, si lo hicieras, perderías. Yo también he leído el libro, ¿sabes? Acepta el trato. Cuando olvides podrás salir de allí, volver a este plano con tranquilidad. Olvida pronto y burlarás al libro.

-He leído el libro. Sé que lo primero que olvidaré será el libro, y a Elric. Y luego cumpliré con mi parte, porque no recordaré no desear cumplirla.

-¿Me estás diciendo que no aceptas el trato?

-Te estoy diciendo lo que el libro dice que te digo. O que te dije. Acepto el trato.

Está en Ameeron. Es Niun El Que Todo Lo Sabe, pero ya no recuerda lo que sabe. Quiere olvidar, y olvida. Y cumple su parte en el libro del destino.

Vuelta

2006-07-04T01:16:00.000+02:00

Ligera nieve caía sobre mí, pero no sentía ninguna gana de levantarme. Ese jardín me vio crecer, el roble en el centro había sido la presencia más imponente de mi niñez y mi muñeco de entrenamiento con la espada de madera. Cuando me fui era mi hijo el que jugaba a ser soldado. Y ahora, a mi vuelta, ya tenía edad para ir a luchar si se diera el caso.

-Mi señor, ¿estáis bien? –Preguntó alguien a mi espalda. Me giré, levemente, y me encontré con los ojos que esperaba ver. Diez años de guerra no me habían hecho olvidar la voz de mi amor. Mi dama. Mi mujer. No pude hacer otra más que sonreír.

-Tranquila, mi ángel, solo necesitaba pensar. –dije mientras ella se acercaba bajo la suave nieve al banco de piedra. –Desde que he vuelto he pensado mucho. Pero veo que os he preocupado, mi señora, y no voy a deciros que sin causa. Sin embargo puedo deciros que ya tengo lo que quería, que ya no tendréis que sufrir por caras largas y largas horas de desespero. Ya puedo sonreír.

-¿Podéis explicármelo, amor mío? –Me interrogó con suavidad. Sin embargo, noté su relajación.

Tras una pausa, empecé a hablar. –Habían pasado muchos años desde que me fui. Tras mi vuelta todo eran detalles. Nuestro hijo había crecido, ya era un hombre. Tú eres más madura, e incluso más bella que antes. He notado que de los sirvientes que dejé aquí solo el viejo Paulano sigue con nosotros, he incluso el parece más viejo si cabe; la demás servidumbre es nueva. Incluso el palacio ha cambiado. Me sentía… fuera de lugar. Como si no perteneciera a este lugar.

-Pero, mi señor… -empezó a decir, pero la corté suavemente, con una cariñosa sonrisa y levantando los dedos de mi mano derecha hasta sus labios.

-Pero nuestro hijo me quiere, me recordaba cuando vine. Y le habías hablado de mí con tanto fervor que ahora me adora y casi hasta me agobia pidiéndome “papá, háblame de la guerra”. Tú aún me amas, no me olvidaste. Y la gente me mira con adoración, su valiente señor que vuelve de la guerra. No me di cuenta al principio de esto, pero… ¿sabes qué es lo que me hizo darme cuenta? –Señalé hacia adelante, sin apartar la mirada de sus ojos. Ella, reluctante, miró hacia donde yo señalaba.

-El árbol. No ha cambiado. No ha cambiado nada, el roble de mi padre. –Al principio no comprendió lo que quería decir, pero, cuando se dio cuenta, sonrió. Nunca ha sido tonta, mi pequeña. –Id adentro ahora, mi señora. Ahora entro yo. –Le pedí con una caricia.

Estuve a solas unos momentos más, bajo la nieve. Recordé la guerra, pero mandé más lejos mi mente, antes de la guerra, y comprendí por qué aquel siempre había sido “el roble de mi padre”. Y deseé que mi hijo, al mirar este árbol, lo viera también como el roble de su padre.

Me puse en pie y fui hacia el arco de la casa. Apenas estaba a cubierto en la arcada del frontal cuando el viejo Paulano se me acercó y me extendió mi capa de piel sobre los hombros. –Paulano, –dije con cariño –eres ya un hombre mayor, no hace falta que me guardes y vigiles todo el día. –Sí hace falta, mi señor, -me respondió – porque así ha sido siempre.

Así ha sido siempre. Sonreí al más fiel de mis sirvientes y entré en la casa.

Mitología: partes tercera y cuarta

2006-06-19T17:26:00.000+02:00

-Estoy harta de esperar.
-Tranquila. Empieza a decaer la fiesta dentro de las murallas. Pronto Ulises abrirá las puertas y podremos entrar. No será una gran batalla. Será una gran matanza. Pero hay algo seguro: se harán cantos sobre nosotros. Será un gran día.
-Aquiles, eres un asesino. ¿Nunca pierdes esa sangre fría?
-No, no soy un asesino. Sólo quiero la gloria. Quiero que todos me recuerden. Y si para ello tengo que matar a medio mundo, lo haré y seguiré matando.
-Dioses, por eso Ulises me dijo que no me separara de ti. Si con eso lograras más fama te dejarías matar, maldito Pies Ligeros. Y si te matan demasiado pronto no podrás salvarle a él.
-Te equivocas en algo, Anaucäa. Ulises me conoce muy bien, cierto. Necesito una niñera. Pero no moriría por fama. Moriría por gloria.
-¿Y qué diferencia hay? La cuestión es que estarías muerto. ¿A quién le importa la gloria?
-Dime, ¿qué es la vida para ti? ¿Disfrute? No, no estarías en esta guerra. ¿Honor? Una mujer que lucha como un héroe no tiene honor, no hoy.
-Supongo que seguir viviendo. Eso es la vida para mí.
-Eso es otra manera de decir que no sabes lo que buscas. O tal vez no busques nada. Yo hace tiempo que sé cuál es mi camino.
-¿Sabes, Aquiles, que desde la muerte de Patroclo eres más catrastrofista? Antes hasta te había visto reír alguna vez. Desde entonces...
-Solo soy realista. Descansa ahora. En una hora empezará la segunda fiesta que tendrá Troya esta noche. La primera fue con vino; la segunda será con sangre.

-Amigo mío, todavía no me puedo creer que hayas muerto. Entré en la ciudad, abrí las puertas y resistí el puesto porque sabía que vendrías en mi ayuda. Siempre fuiste el más valiente de los hombres, el más arrojado. Muchos te recordarán como un psicópata, o como un loco, solo porque deseabas la gloria. Yo sé que los que mataste murieron en paz, vengados, que su asesino no dormía por las noches por temor a recordar. Pero que tenías que hacerlo. Por un sueño. Descansa, valiente. Yo guardaré tus armas, yo contaré tu historia. Tú mueres y yo sigo vivo, pero cuando yo muera tú aún vivirás.
Ulises se alejó de la pira del que fue el más fiero, el más capaz, el más potente de los guerreros. Hijo del Rey Peleo y de la diosa Tetis, señor de los mirmidones. Amigo. Aquiles.
-Bueno, ¿vuelves a casa, entonces?
-Sí, Anaucäa, me voy. Este infierno ya no es para mí. Que Agamenón se lo quede para él, pues es el que más ha perdido aquí, y el que más ha ganado. Fuego y honor van juntos. Preferiría no haber tenido tanto de ambos.
-Agamenón también se va. Creo que odia esta tierra más de lo que la odias tú.
-Entonces, maldita sea. Voy a preparar la marcha.

Mitología, Segundo Fragmento

2006-06-12T18:20:00.000+02:00

Hace algún tiempo (allá por marzo del 2005) colgué aquí un pedazo de una idea que había tenido, una forma personal de ver el mito de Ilión (Troya) y el posterior viaje de Ulises.

http://magoelener.blogspot.com/2005/03/mitologa-conversacin-primera.html#comments

Creo que con este segundo fragmento se entenderá mejor la situación que estoy construyendo, de manera que pueda presentar el tercer fragmento en un breve plazo.

Para los que no tengan ganas de leerse el anterior fragmento, un pequeño resumen: Poseidón exige a Ulises que deje de acostarse con Anaucäa, guerrera y heroína griega, a cambio de permitir el fin de la guerra en Ilión. Ulises, que aún ama a su mujer Penélope, acepta para así poder volver con ella a Ítaca.

Fragmento segundo:

-¿Qué has hecho qué?
-Entiéndelo, Anaucäa, sabes que jamás habría cedido. Tuve que jurar. Además tú y yo somos buenos amigos y nos divertimos juntos, nada más. No hay problema en esto. Al fin y al cabo, si funciona dentro de muy poco estaremos de vuelta en casa.
-Dioses, Ulises, no es eso. Odio que decidan por mí, y vosotros lo habéis hecho. Mi vida es mía y la usaré como desee. Maté a mi padre porque me quería para él, no voy a volver a dejarme llevar. Mis decisiones son mías.
-Eres injusta. Yo no tomé ninguna decisión, Poseidón no me dejó otra posibilidad que no fuera aceptar...
-¡Podías haberte negado!
-Sé razonable. Es la mejor salida. ¿O quieres que siga muriendo gente? Cientos de personas han muerto. Aquiles ya no volverá a ser el mismo, ¿vamos a dejar que se destrocen más vidas contra los muros de Troya?
-Lo sé, lo sé. Tienes razón, Ulises. Pero comprende que me sienta dolida.
-Uy, pues sabiendo cómo luchas, no me gustaría ser Poseidón cuando venga a, según sus palabras, darte la oportunidad de pedirle perdón. -Concluyó con ironía.

El Nigromante Interior

2006-06-05T14:15:00.000+02:00

No hay peor persona que un soñador decepcionado, porque sigue teniendo el sueño pero no la esperanza.

Soy un mago. Los magos somos gente que sabemos cosas, y que no tenemos miedo a preguntar si eso nos va a ayudar a saber más. Somos aquellos con los que cuentas cuando no hay otra opción, y muy a menudo no servimos de nada, pero, a veces, salvamos una situación comprometida.

Soy un soñador. Como todos los magos, creo. Soñamos cosas distintas unos de otros, pero nos entendemos porque, básicamente, todos nuestros sueños se reducen a lo mismo. Todo mago sueña con saber, todo mago sueña con ayudar. Todo mago, en el fondo, tiene fe, como mínimo, en sí mismo y en todos los demás. En mi caso eso se traduce en una deificación de la lógica y la creencia de que todo el mundo, dentro de su propia moral, es bueno.

Pero hay momentos en los que los sueños de un mago amenazan con romperse. Cuando la confianza en los demás es traicionada, cuando uno mismo se cuestiona su propio ser. Entonces el mago se vuelve arisco y brusco, y cada vez confía menos en los demás. Si no tiene gente que le ayude a recuperar la fe, poco a poco se convierte en la peor clase de persona. Tal vez, por analogía, podríamos llamarlo el nigromante.

El nigromante es cerrado de mente, se niega a asimilar ningún conocimiento que no haya encontrado por sus propios medios. No confía en nadie, y, por ello, no tiene problemas en traicionar a nadie, ni en hacer todo el daño que pueda.

Gracias a la suerte que tengo dudo mucho que jamás llegue a nigromante. Todo mago recorre, a veces, pequeños tramos del camino. Pero vuelve atrás si, como yo, tiene a gente que le ancla a lo que quiere ser.

Gracias a vosotros, que me ayudáis a pasar mis caídas y a volver al mago, puedo seguir siendo quien soy. Y gracias a los nigromantes que he conocido, unos cuantos, y a menudo los causantes de mis caídas, cada vez conozco mejor lo que me espera si me dejo llevar, y no quiero acabar allí.

Me gustaría que esos nigromantes de los que hablo recuperaran la esperanza, y con ello recuperaran su propia vida. Pero es un camino difícil de vuelta, y tienen que hacerlo solos, porque no permiten que nadie les ayude.

Porque no hay peor persona que un soñador decepcionado, pero tampoco hay persona que de más pena.

My Generation, dirían The Who

2006-06-03T22:10:00.000+02:00

Tengo miedo a mi generación.

Me explico. Algún día esta generación tomará las riendas del mundo, algún día nuestros papás y mamás dirán “estoy cansado de hacer que las cosas vayan bien, os toca a vosotros”, y tendremos que organizar las cosas entre nosotros.

Seamos sinceros, en esta generación (digamos los que ahora estamos de los treinta para abajo, y algunos más) hemos salido todos, de una manera u otra, malparidos. Hay quienes no tienen ninguna moral, quienes no tienen ningún conocimiento ni ganas de tenerlo, quienes no tienen ninguna inteligencia (por supuesto, todo esto no es excluyente, podría señalar a bastantes que cumplen dos de tres y unos cuantos que cumplen las tres) y, luego y a parte, un escaso dos por ciento que sí tienen todo lo anterior pero no tienen ninguna posibilidad de nada.

Y aquí empieza el problema, claro. Porque cómo nosotros, una caterva de cabrones y/o mendrugos y/o idiotas (como ya he dicho, no es excluyente) vamos a conseguir organizar una civilización, me aterra (no he incluido al otro dos por ciento porque esos, probablemente, viendo el panorama, intentarán volverse autistas, y si no lo consiguen solos ya les ayudará el resto).

Somos, y no exagero, cerrados de mente, ilógicos, negativos, violentos, indiferentes (si no va con nosotros, claro, al estilo de la cita de Martin Niemöller), vengativos, fanáticos (en el peor significado del término), ingenuos y/o malvados (por primera vez en la historia se pueden dar juntas ambas cosas), ofensivos, irracionales, egocéntricos, mimados (¡toda una generación mimada!), estúpidos, cobardes, irresponsables. En resumen, inútiles. Y somos el futuro.

Lo que nos espera resultaría divertido si no fuera porque tendremos que vivirlo. Esto, y solo esto, lo convierte en penoso. Porque vamos, que lo lees escrito y te partes la caja.

Wolve

2006-05-31T15:38:00.000+02:00

Barro en la cara, lodo espeso formado por tierra, sangre y nieve semiderretida. No recuerdo quién soy. Pongo las manos en el fangoso suelo y empujo. Mis piernas empiezan a ponerse en posición para recibir el peso de mi cuerpo. Ya recuerdo. Wolve. Soy Wolve. Me pongo en pie y miro a mi alrededor. Un cielo sin luna ni estrellas, y cadáveres hasta donde alcanza mi vista. Empieza a nevar, y siento una presencia tras de mí. Me giro. –Llegas tarde -le digo. Y sonríe.

Meme-ces?

2006-05-27T17:01:00.000+02:00

Me han mandado un meme, que, para el que no lo sepa, es como la sífilis pero solo se transmite entre los que tienen blog. Me lo manda mi panterita doméstica, lo que demuestra la validez de la analogía.

Por cierto, meme (lo he buscado en la wikipedia) es la unidad mínima transferible de cultura.

Bien, como soy un poco pánfilo y tal, pues voy a ello. El caso es que tengo que hacer un pequeño estudio de las series que veo, pero como soy así de guai, en lugar de hacerlo objetivamente, que es lo que se supone que hay que hacer, voy a opinar a diestro y siniestro y de mala manera. Y al que no le guste, que no lo lea y busque información de la series en el IMDB. Nos a jodío.

Empiezo con los dos grandes: Babylon 5 y The West Wing.

-Babylon 5 es una serie de ci-fi, una serie con un complejo desarrollo de personajes que nos cuenta una historia enmarcada en un plano político y filosófico puro, en el que vemos a una serie de personajes evolucionar, cambiar, temer, pensar, y moverse de una manera puramente soberbia. Puede que algunos escenarios, o algunas historias sueltas de capítulos individuales sean seriamente objetables, pero la enorme parábola que supone, y la complejidad de los personajes que desarrolla (además, por supuesto, de los diseños) la convierten en la, casi con toda seguridad, mejor serie de ci-fi de todos los tiempos.

-The West Wing (El Ala Oeste de la Casa Blanca) es la serie más inteligente que he visto nunca. Aaron Sorkin crea unos dialógos impresionantes, lo que da una fuerza a la serie, una agilidad y, por supuesto, un guión de régimen superior. Por supuesto, no he visto partir de que Sorkin dejara de guionizar (temporada 4ª), pero lo veré, aunque me han comentado que pierde calidad.

Ahora alguna otra:

-House, un doctor cabrón al que deberían haber despedido hace mucho. Joder, que va probando casi parece que al azar, por dios. A pesar de eso, la serie está llena de mala leche, lo que es bueno, y tiene un capítulo, “Tres Historias”, que merece pasar a la historia.

-Génesis, en la Mente del Asesino. Gran serie española que… para que os voy a engañar, si veis un solo capítulo ya pilláis por qué camino vamos. Una mierda. Actuaciones, en su mayoría, de broma, tramas de película americana de domingo a la tarde, desarrollo de personajes nulo, igual que el que sea el director, que debería hacer algo productivo con su vida, como trabajar en un McDonalds. Le he dado una oportunidad. Hasta aquí ya.

-Crossing Jordan es una buena serie de forenses, pero más personal que CSI. Tal vez ahora incluso sea demasiado personal para mi gusto, se me está convirtiendo en un culebrón. Pero las historias no están mal, y los personajes bien desarrollados.

Y hasta aquí puedo leer. Hala, ahí tenéis este meme particular, que más que un meme es un artículo de opinión. Y se lo paso al Samurai de la flauta de Pan, para reírnos un rato, y a la Triocular y la Hermana de Ender, para ver si así deciden abrir un blog.

Hoy

2006-05-25T14:40:00.000+02:00

Fondos rojos y miradas vacías,
centelleo de espadas y hojas frías.
Plumas flotantes, en bosques y en minas,
cuentos, poemas, leyendas y rimas,
de enanos y elfos, de lagos de estrellas
de fuertes hombres, de mujeres bellas.
Futuro y pasado, realidad o ficción,
de tranquilas mentiras, de imagen y acción.
Y así soy, así somos,
aunque el filo sea romo
Aguantando la malicia, forjamos almas,
soportando el fuego, afilamos las armas.

Jugando a Ser Dios

2006-05-23T22:26:00.000+02:00

He dibujado en el cielo, con brocha, un reluciente sol amarillo, y luego le he puesto una bonita sonrisa con el boli negro. Aunque se me ha corrido un poquito el color y a tapado algunos trocitos de la sonrisa, ha quedado muy bien. Y luego le he puesto unas gafas de sol negras, que le dan un toque muy veraniego. Bueno, es verdad que quedan como dos enormes manchas solares, y producen un poco de cáncer de piel, pero bueno, son bonitas.

Después he dibujado una nave espacial que va hacia el sol y se estrella y estalla en llamas y se deshace y mueren los doce tripulantes. Pero no me ha gustado y lo he borrado. Ya no quiero pensar en eso.

Luego me he comido unas galletas y me he tomado otro café antes de seguir dibujando, y cuando me he puesto de nuevo he decidido dibujar algo bonito. No se me ha ocurrido nada, así que he dibujado una persona, y luego otra.

Se lo he enseñado a papá. Le ha gustado mucho y ha dicho que si practico mucho, algún día puede que pinte algo verdaderamente bonito. Así que voy a pintar mucho, mucho, mucho.

Creo que ya no quiero dibujar más por hoy.

Ciclos

2006-05-04T10:36:00.000+02:00

Conceptos e ideas que se convierten en ideales. Pasión, movimiento, acción. Revolución. Dolor, ansiedad, inadaptabilidad, ideales que se convierten en utopías. Terror. Traición. Idiotez, irrealidad, mentiras. Tiempo. Olvido o caída, negación de la verdad o destrucción.

Todo proceso histórico humano se compone de estos pasos. Es curioso, pero a ellos se adapta todo gran imperio, revolución, sociedad y tendencia artística o ideológica. ¿Tendremos estas palabras escritas en ese orden en nuestro mismo código genómico?

Se dice que la historia es cíclica. Lo que no se dice es que no hay un solo ciclo. Cada ser humano es un ciclo.

Tres

2006-03-30T00:03:00.000+02:00

Tres eran los mosqueteros.

Aramis. Divertido y pasional, el primero de los mosqueteros. Loco, salvaje, incontrolable. Un auténtico dechado de problemas, aunque siempre sale adelante. Valiente, atrevido, el más joven. Es un símbolo y es el primero.

Porthos. Descarado, pero bonachón y tranquilo, el segundo de los mosqueteros. De fiar es una expresión que lo define, pero no se corta de hacer lo que siente y decir lo que piensa. Es un símbolo y es el segundo.

Athos. Orgulloso, tranquilo, una apología de la perfección, excepto por lo que le envuelve, el tercero de los mosqueteros. Acosado por sus problemas, sí, pero siempre firme, siempre un apoyo. Es un símbolo y es el tercero.

Gracias por estos tres años.

Errores

2006-03-11T01:03:00.000+01:00

Hoy tengo que dar las gracias.

De un tiempo a esta parte he cambiado, las decepciones me han golpeado y yo, queriendo salvar al mago de mi interior, casi lo mato con el peso de las armaduras. El orgullo y la cerrazón que siempre he mantenido lejos me ayudaron a sortear los golpes, fueron un muro, pero casi me cuesta perderme a mí mismo para siempre. Y ahora ya no quiero más esos muros.

La poca seguridad en mí mismo ha sido siempre mi mayor característica, es lo que me convierte en el mago, lo que me dicta quién soy. Nunca he sido un sabio, lo que soy no es más que un buscador de sabiduría. Y eso es lo que mis muros me habían hecho olvidar.

Había perdido la fe y he de recuperarla. Había dejado de creer en el ser humano, solo yo era completamente fiable. Pero alguien me dijo: “prefiero vivir y equivocarme a estar muerto y no poder acertar”. Nunca podré agradecer lo bastante estas palabras.

Hay gente que merece mi confianza, algunos porque jamás me han engañado pidiéndomela (sabéis quiénes sois), otros porque, en realidad, no tengo derecho a dudar de ellos (también sabéis quiénes sois).

Por eso doy las gracias. Porque, en los peores tiempos de este aprendiz de mago, cuando menos me parecía a mí mismo, cuando más cerca he estado de renunciar a la magia, me habéis aguantado y me habéis hecho entender que me había perdido.

Gracias por hacerme volver al camino cuando ni siquiera me había dado cuenta de que me había salido.

Espero que, algún día, pueda volver a ganar lo que, con justicia, he perdido con vosotros. Espero volver a dialogar con vosotros, no solo discutir.

Él

2006-03-03T18:51:00.000+01:00

Tuve un sueño.
Soñé un gran árbol, muchas ramas,
en cada rama mil pequeños jilgueros,
en las ramas más débiles, los pajarillos más ligeros,
el tronco estaba siempre visible incluso para los de más lejos.

Tuve un sueño.
Soñé un cielo cuajado de estrellas,
en el centro brillaban las más bellas
apoyando las demás con su más bella luz
para crear así más luz con ellas.

Tuve un sueño.
Un hombre amable en una montaña solitaria,
maestro de reyes, rey de sabios, sabio en magia,
creador de belleza, conocedor de ciencias varias,
organizador de jilgueros y de estrellas, apaciguador de almas.

¿Ha sido un sueño?
Ojalá no haya sido un sueño.

Demostración Matemática del Cuento de Caperucita Roja

2006-03-02T00:42:00.000+01:00

Tras una concienzuda búsqueda en bibliotecas públicas y eclesiásticas, he aquí una joya que encontré escondido entre los libros prohibidos de la iglesia de Mazón de las Matas, a los que accedí a hurtadillas mientras el párroco se pimplaba una botella de Beefeater. He de decir que la búsqueda no ha sido nada fácil, pues he seguido el rastro de este texto, escrito en 1732, a través de los registros de 3 continentes, pero ha valido la pena.

Sin más paso a presentar el texto, en el que el autor, un francés afincado en Matalaperra de los Infantes nos cuenta, con todo lujo de detalle, la historia de Caperucita Roja. Esto no tendría nada de especial si no fuera porque la historia que cuenta es la de los hermanos Grimm, nacidos 50 años más tarde, no la antigua leyenda, y la cuenta en un lenguaje claro y preciso, mucho más inteligible que el de estos, que por no ser no eran ni españoles ni nada (el otro tampoco, pero era bajito y gilipollas, así que era español por adopción).

Con este texto queda demostrado que los Grimm, por otra parte grandes conocedores de las matemáticas, no adaptaron nada, se limitaron a traducir.

Antes de ofrecer el texto aclararé la notación, dado que forzosamente han de aparecer signos en el texto que no aparecen en las fuentes disponibles: [e] es “pertenece a”, [IR] es “cuerpo de los reales”, [A] es “para todo”, [E] es “existe”, [c] es “contenido”, [^] es “intersección”, [/c/] es “no contenido”.

A continuación paso a ofrecer una traducción fiel del texto íntegro (en polaco en el original [y con subtítulos también en polaco]):

Hace x años siendo x un número finito desconocido pero constante, x[e][IR],, [A]y[e][IR] x>y o x=y, [E]! c del conjunto N={niñas del mundo/edad<8 c="{caperuza" s="caperuza" d="día," f="d+h,,"> c toma vector “casita” -> “casita de a” siendo a[e]{abuelas de c}. Cuando h>1/2 => c[c]“casita de a” hasta h>1, si h>1 c toma vector “casita de a” -> “casita”. Este teorema es aplicable [A]h>0 y c={caperuza roja, ropa, niña}=c(1)={caperuza roja, ropa, niña, cestita} mientras h[e](0,1/2).

Entonces c<(casita de a-pueblo)/2 => limf(c)=c, c>(casita de a-pueblo)/2 => limf(c)=c, c=(casita de a-pueblo)/2 => limf(c)=l, siendo l=incógnita con pelo.

Aplicamos L´Hopital para dar un rodeo => l -> casita de a, c -> casita de a, c/l>1.

Tomamos l[/c/]{casita de a} => l+p=a-p (siendo p el elemento puerta de {casita de a}) => l[c]{casita de a} y a[c]l={elementos lobo}. Corolario: “ropa de a”[e]l={elementos lobo} (dato adicional [a probar como ejercicio]:¿l[e]{machos}?¿l[e]{hembras}?).

Considerando c[e]casita de a tomamos f:I(c) -> l, siendo I(c)={Ideas felices de c},, f(ojos) -> OJOS, f(dientes) -> DIENTES,…, f(i) -> I [A]i[e]I(c), siendo I[e]l, i c[e]l (¿f(c)=C? Considerar).

Teorema: Si vector posición de C´.E´.C´´=vector posición de l => l=0 (Siendo C´={cazadores sádicos}, E´={escopetas cargadas}, C´´={cuchillos afilados}).

Demostración:
Lema 1: E´+l= jodienda (evidente)
Lema 2: F(C´´)>F(l), siendo F(i)=filo de i.
Por reducción al absurdo: si F(C´´) Mundo[e]{l(i)}, i[e]I(i), siendo I(i) conjunto de índices y l(i) lobo cualquiera. ABSURDO => F(C´´)>F(l).

Aplicando Lema 1 y Lema 2 sobre l => l=0.

Además, como corolario: l=c+a+“vida de l”+“cariño a l por parte de C´”. Siendo l=0, vida de l=0 => c+a+“cariño de a por parte de C´”=0 => c+a=2, pues “cariño a l por parte de C´”=-muchísimo.

Bueno, ¿os ha gustado? Pues aquí va un avance de mi próximo ensayo: “Pi” es muy romántico, un poeta, “e” es perfeccionista, ha estudiado ingeniería, “i” es más moderno, peazo punkarra (cuando los punkis nos vamos de marchaaaaa, no te enamores, tonta del habaaaaaaa).

De Genialidades y Otras Efemérides

2006-02-01T16:31:00.000+01:00

Hace unos días vi el cartel anunciando el último libro aparecido hasta el momento de la saga, en castellano. Y he de decir que estoy muy contento con el trabajo realizado por nuestros genios españoles del marketing, que son cool and smart que te cagas to´pa´down.

Por supuesto, no sé cómo no se me ocurrió antes, un título como “Harry Potter and The Half-Blood Prince”, cuya traducción literal al castellano es “Harry Potter y el Príncipe Mestizo”, es absolutamente incorrecto políticamente hablando, así que, necesariamente, había que cambiarlo. Que le den por saco a la autora y a los fans, que le den por saco a la corrección de publicación de la obra, que le den por saco a todo mientras tengamos la posibilidad de ganar más pasta. Como ya ha demostrado el cine, cambiar el nombre de las obras no solo es productivo, sino que, además, es divertido. Solo hay que fijarse en lo bien que se lo pasan los frikis poniendo a parir que se haga. Si es que son unos cachondos.

Un título con la palabra “mestizo” no sería correcto, así que tras probar con “Harry Potter y el Príncipe Igual Que los Demás Porque en el Fondo Todos Somos Personas y No Hay que Marginar a Nadie por Ser Diferente que Eso Está Muy Mal y Seguro que Es Muy Majo Pero Nadie le Da Una Oportunidad Aunque que Quede Claro que Este Libro No Trata de Racismo Ni Nada de Eso que Es Para Niños y Luego No Hay Manera de Venderlo”, pensaron que tal vez un título más corto estaría mejor. Lo llamaron “H”.

Pero esto tampoco les convenció, así que decidieron castellanizarlo, usando una de las palabras sacadas del “Índice Mágico de Palabras Para Títulos de Películas de Serie B”. Primero les salió “noche”: “Harry Potter y el Príncipe de la Noche”. Pero pensaron que esto ya se parecía a un crossover con Batman, y como no habían invitado ni a Tim Burton ni a Christopher Nolan, lo desecharon.

Ahora bien, después les salió “misterio” en la tirada aleatoria. “¡Misterio! ¡Cómo no se nos había ocurrido antes! ¡A todo el mundo le gustan los misterios!” pensaron. Y dicho y hecho. “Harry Potter y el Príncipe Mestizo” se convirtió en “Harry Potter y el Misterio del Príncipe”.

Por este magnífico motivo alabo y laureo y ensalzo y escarolo (¿escarolo? Sí, escarolo, si total ya da igual lo que diga) a los alabados y laureados y ensalzados y escarolados editores de la versión castellana (no te repites ni ná, macho, poco original que eres).

Sin embargo (siempre hay uno de estos, ¿eh? Como molestan los "sinembargos") creo yo podría haber aportado algunas ideas interesantes a tan magna tarea de cambio nominal. Dicho y hecho, presento algunas de mis opciones.

-“Harry Potter y el Príncipe Gitano”, así podríamos hacer una versión cantada por Lolita y sacarla en cd.

-“Harry Potter y la Final de la Champions”, porque, seamos sinceros, esto de la literatura no atrae, hablemos de fútbol.

-“Harry Potter y el Misterio Nocturno Secreto en la Noche”, que el “Índice Mágico de Palabras Para Títulos de Películas de Serie B” da un juego que te cagas.

-“Parque Jurásico de las Galaxias y Terminador Trek”, así, como quien no quiere la cosa, nos aprovechamos de la fama de otros. Lalala, yo no he sido, ha sido casualidad…

-Y, para terminar, no por falta de ideas sino de ganas de exponerlas, la que más me convence a mí: “Javier Gómez y la Tortilla de Patata”. Sí, ya sé que la tortilla de patata no tiene nada que ver, pero para saberlo tienes que haberte comprado el libro, y después de eso me la trae floja lo que digas. Además, de esta manera nos acercamos más a la cultura castiza y española de toda la vida, lo que hace que el lector se sienta más cómodo (porque es gilipollas) y lo compre más a gusto (porque es gilipollas). Al castellanizar el nombre los niños se sentirán más identificados y cercanos (porque son gilipollas) y, haciendo unos retoques allí y aquí podemos conseguir que los padres (exacto, los gilipollas) se lo compren a sus hijos con más ganas y todo.

Además esto nos abre las puestas para otras castellanizaciones como Herminia Ortiz (Hermione Granger en el original) o el tan cercano y querido Ronaldo Beckham (Por Ron Weasley. Le dejamos un apellido inglés para que se vea nuestro espíritu pluricultural, pero no el mismo que tenía, que se malacostumbran. Nada, el de un conocido genio intelectual héroe de masas), o incluso Gundenmaro (por Dumbledore).

Habrá que investigarlo.

Extractos

2006-01-25T17:11:00.000+01:00

Qué curiosa es la perspectiva que da el tiempo a algunas cosas. Ideas que se ven nuevamente, y que parecen nuevas, palabras que ya antes contenían esas cosas pero que no habías comprendido de verdad. Tal vez por eso me gusta volver a leer libros que ya he leído, para poder juzgar sus ideas desde nuevas perspectivas.

Esto viene a raiz de mi relectura de Un Mundo Feliz, de Aldous Huxley. Palabras curiosas que no comprendes la primera vez.

"Lo que hacía a Helmholtz tan incómodamente consciente de su propio yo y de su soledad era su desmedida capacidad. Lo que los dos hombres tenían en común era el conocimiento de que eran individuos. Pero en tanto que la deficiencia física de Bernard le había producido durante toda su vida aquella conciencia de ser "diferente", Helmholtz Watson no se había dado cuenta hasta hacía muy poco tiempo de su superioridad mental y de su consiguiente diferenciación con respecto a la gente que le rodeaba."

"Helmholtz y el savaje hicieron buenas migas de inmediato, y Bernard se vio sumido en el infierno de los celos. En todas aquellas semanas no había logrado intimar con el salvaje tanto como lo había logrado Helmholtz en tan poco tiempo. Mirándolos y oyéndolos hablar, más de una vez deseó no haberlos presentado."

"Así se vengaba de sus dos amigos por el hecho de que la amistad que había entre ellos parecía olvidarse de él."

Estas palabras siempre estuvieron aquí, pero no ha sido otra cosa que el tiempo lo que les ha dado un significado mucho más completo. Una pena, si hubiera comprendido el significado completo la primera vez, habría estado preparado antes. Al fin y al cabo, el hombre no es perfecto.

Pena

2006-01-08T22:49:00.000+01:00

Hoy pensaba escribir una historia aquí, en el blog, una historia que llevo tiempo pensando. No me refiero a que haya pasado mucho tiempo con ella, tampoco la he pensado mucho, pero sí es cierto que hace ya unas semanas que me ronda la cabeza. Sin embargo, he tenido la oportunidad de hacer otra cosa mucho mejor (para mí, claro) y al final se ha vuelto a quedar en mi cabeza, esperando.

Tal vez ese sea uno de mis peores defectos como escritor. Como yo ya sé la historia, como yo ya sé las palabras que quiero poner, no necesito escribirlas. Ya me lo sé.

Esto, obviamente, es por la maldición del lector. Sí, es cierto, "a escribir se aprende leyendo", se suele decir, y es cierto. Pero, desgraciadamente, también hay un polo negativo en esta frase-imán: leyendo no necesitas escribir.

Y, claro, esto, obviamente, hace que me pregunte cuántos escritores de calidad, no como yo, cuantos Cervantes o Shakespeare, cuántos Scott Card o Bradbury o Dick, cuántos Tolkien, cuántos Alberti o Espronceda, cuántos Quevedo o Góngora, cuantos Cela, Delibes, Borjes, cuántos Pío Baroja o Unamuno ha perdido el mundo por ser demasiado lectores. O, ya que estamos, cuántos ha perdido el mundo por nacer en el lugar equivocado, o el momento equivocado.

Es triste. Pero lo más triste es que yo, ahora, a pesar de pensar en ellos por que intento ser escritor, solo puedo pensar en todo lo que, por culpa de la lectura, no podré leer.

Recuerdos

2006-01-01T01:35:00.000+01:00

Quiero volver a aquellos días. Quiero que todo vuelva a ser como solía, quiero que el mundo, que el transcurrir del tiempo, que la realidad, que mis sueños, vuelvan a tener sentido.

Ha pasado tiempo y ese tiempo duele. Ha veces me mata el dolor, y tengo que resucitar con los recuerdos. La herida abierta es la herida del cambio, y por eso no se cierra. Desearía que se cerrara pero no se cierra. Mi corazón se deshace de dolor. Y, mientras los recuerdos, mi único bálsamo, no desaparezcan, no desaparecerá tampoco ese dolor.

No quiero olvidar. No olvidaré.

Solo un bello juego

2005-12-29T23:15:00.000+01:00

Construí un castillo de naipes y decidí vivir en él. Yo sería el rey blanco de mi reino de escaques, y, junto a mí, mi reina blanca, mis alfiles y caballeros, mi ejército. Le lanzaría un órdago a la vida y capturaría sus fichas rodeándolas, ganando nuevo terreno, siempre adelante.

No lo pensé al principio, mi técnica era la lógica, pero la lógica no siempre vence a los azares de una vida. Y perdí algunas jugadas. Algunas fichas cayeron y ahora están fuera del tablero. Son puntos que me ha robado y que no puedo olvidar. Querría tenerlos de vuelta, pero la partida sigue y este extraño juego no acaba.

Sin embargo voy ganando. Cuando el último turno halla sido jugado, la última pieza colocada, cuando haga recuento de todo ese movimiento sobre el tablero, si la vida no me da jaque mate antes de llegar al final, entonces habré ganado.

No, no hablo de...

2005-11-12T15:16:00.000+01:00

Érase que se era un excelso soberano cuyo soberbio sino significaría sueños, cuya esencia y destino perdurarían siglos. Sería marco y ejemplo, espejo de caballería.

Y érase asimismo un tranquilo hechicero, versado en saberes, tanto sublimes como sombríos, poderoso y, sin embargo, apasionado. Sabio entre sabios, era un soñador.

Cada uno tuvo su historia, y ambas fueron en realidad una. Pues cuando poder y honor, saber y amor se unen, surge la leyenda.

No, no hablo de Arturo, no hablo de Merlín. No. Hablo de mí. Y de ti.

Porque habré de morir

2005-10-23T22:38:00.000+02:00

Algún día ya no podré leer más. Algún día no podré ver más a la gente que quiero, no podré reír con bromas estúpidas, no podré viajar a ningún lugar al que no haya ido. Algún día no podré seguir buscando el hechizo, la palabra, la metáfora, la inflexión. Algún día mi sueño desaparecerá. Algún día moriré.

Por eso quiero que la gente sepa. No quiero que la gente piense en lo que yo hubiera deseado. No, no quiero. No quiero que los que me son cercanos se entristezcan, ni que lloren, no quiero que no sepan qué hacer con los recuerdos de mí que les queden. Por eso.

Cuando muera, aquellos que me quieran que hablen sobre mí. No alabanzas, no olvidándose de mis defectos. No, yo. Quiero que digan quién fui para ellos. Quiero discursos graciosos, no tristes. Quiero risas en mi velatorio, quiero vida que parte de mí y se expande, no muerte en las almas que amo.

Habré de ser incinerado y mis cenizas expandidas por el aire, la mitad en el mar, la mitad en los campos verdes, pues seré semilla de vida.

Quiero ser lanzado a los vientos mientras subo una "Escalera Hacia el Cielo" y estoy "Llamando a Las Puertas del Paraíso". Quiero que mi muerte sea el final de una vida, donde lo importante de la frase no sea "final", sino "vida".

Eso habrá de bastar. Puede que haya lágrimas, a menudo las hay. Pero quiero ser recordado por la vida que viví. Quiero saber que hice lo que debía, que mi camino sirvió de algo. Por eso, por eso, que recuerden vivir por mí, que recuerden que el camino del cielo no es temer el camino del infierno, sino decidir no recorrerlo. Así, harán honor.

Consejos Para Políticas Correctas

2005-10-13T21:34:00.000+02:00

La universidad, perdida en el campo en mitad de la nada. ¿Transporte público? ¿Qué es eso? Si la universidad es para que vayan las vacas y las ovejas.

La policía, cuestionada hasta puntos de no poder perseguir a los criminales por no poder exceder el límite de velocidad.

La prensa rosa, pisando a la amarilla. La amarilla vapuleando a la prensa de verdad.

Habiendo, por fin, comprendido el método por el que se hacen las cosas en este país, me gustaría plantear algunas sugerencias para aquellos que quieran dedicarse a la política. Eso sí, correctamente. Siempre políticamente correctos.

- Eliminar todos los hospitales de Vizcaya para montar un gran hospital general en mitad de un bosque. Con el camino sin señalizar. Ni asfaltar. Y rodeado de un campo de minas.

Nótese el orden. Primero eliminar todos los hospitales y luego empezar a construir. Puede incluso detenerse dos o tres veces la obra para derribar lo construido y volver a empezar.

-Siguiendo con la política de badenes que tan buenos resultados da (preguntad si no a los servicios de urgencia lo bien que se lo pasan y lo útiles que son), llevarlo más lejos todavía: establecer en las carreteras principales puertos de primera y segunda categoría. Por supuesto, en la del hospital anteriormente mencionado también, claro.

-Adaptar los horarios de atención al público a los horarios deseados por la ciudadanía, para que no coincidan ni de coña. Por ejemplo, de tres a tres y cuarto de la madrugada, los martes y jueves en que haya eclipse de sol y lluevan ranas. Urgencias del hospital se adaptará también a este horario, que los médicos, al fin y al cabo, son funcionarios.

-Siguiendo con la idea de hacer puentes inútiles y peligrosos (de suelo de cristal que se hiela cuando hace frío y con barandillas de alambres), construir puentes con hielo pulido sujeto por barras de hierro herrumbroso. Poner uno a la entrada de urgencias del hospital aunque no haga falta, así se asegura la constante labor de médicos y enfermeras.

-Hacer peatonales carreteras nacionales, autopistas y autovías. Y, por supuesto, los cuarenta kilómetros de carretera que llevan hasta el hospital.

-Organizar el torneo mundial de carreras de sacos en la Gran Vía. Cerrar esta al público tres meses antes para adaptarla. Al hospital, simplemente, que le den por saco.

-Mandar tropas a países al azar. Retirarlas sin causa alguna.

-Dar ametralladoras a los médicos y mandarlos de vacaciones a zonas de guerra. Ya están acostumbrados, será un descanso para ellos. Allí, al menos podrán defenderse.

-Traer a los Rolling Stones. Despeñarlos por un barranco.

-Vestir a los policías con tutú y ponerles nariz de payaso. Ya que se les obliga a que no sirvan de nada, por lo menos que sean divertidos.

-Provocan adicción, te dejas la pasta, son malas, te destrozan la vida, hay un montón de muertes por su culpa. Muchos amigos tuyos las usan, pero tú no, porque sabes el mal que causan. Ilegalicemos a las mujeres.

-Pena de muerte a los suicidas (tiene gracia, pero hay en sitios en que esta ley funciona).

-Legalización. Queremos que nos dejen cagarnos en la puerta de casa de los políticos. Ya que nos dan por culo, que se ensucien los zapatos.

Con medidas como estas que, viendo como va la cosa, tarde o temprano se tomarán, lograremos el claro objetivo de este país, que se viene persiguiendo desde hacer décadas: ser los más gilipollas del planeta. Ya estamos cerca.

Costumbre antijaponesa

2005-09-29T21:33:00.000+02:00

Qué bonito es juzgar sin tener ni idea. Todo lo que es diferente es malo.

Sigo escuchando a gente que dice que el cómic japonés solo es violencia y sexo, pero, claro, no leen cómic. Son los que siguen usando la palabra tebeo despreciativamente, aquellos que hablan de volver a Heidi y Marco (extrañamente, ambos japoneses) y que piensan en Mortadelo y Filemón si les hablas de viñetas.

Sigo escuchando a gente que dice que el manga no tiene calidad gráfica, y que sus historias son absurdas, pero, claro, no quieren ver la expresividad, la enorme capacidad de representación que proporcionan esos estilos de dibujo (sí, hay más de uno y más de mil estilos en el manga, ¿qué creias, que solo eran ojos grandes?), no se fijan en las enormes diferencias culturales que nos separan y sin cuya comprensión lo normal es que no sepas de qué te hablan, las enormes diferencias idiomáticas, la carencia de traductores en condiciones del japonés (sigo queriendo LEER Nausicä, porque en la edición que se hizo aquí me gustó mucho el dibujo y estoy seguro que la historia, en realidad, era buena).

¿Pero a quién le importan los detalles? ¿Que Japón es uno de los países con una tasa de delincuencia más baja del mundo? ¿Que es uno de los países con un sentido del honor (recordemos que honor es muy parecido a ética) más estricto? ¿Y leen esos cómics hasta los más altos funcionarios y ejecutivos? Es cierto, debe de ser pernicioso para provocar que ese pequeño país sea uno de los más poderosos mundialmente, mientras nosotros, que nos mantenemos serios frente a ese tipo de locuras, no somos nada. Pero, si eso es ser un desviado social, cuando tenga un hijo quiero que sea un sociópata.

Triste, muy triste. Y nos consideramos civilizados.

Sobre el Desarrollo de Personajes

2005-09-04T16:02:00.000+02:00

Sobre el desarrollo de personajes se puede decir mucho, pero hoy abordaré una idea absolutamente básica: no existe lo que se conoce como personaje “real”.

Cuando desarrollamos un personaje le dotamos de motivaciones, lo cual nos da una manera objetiva lógica de explicar los sucesos y actos de este personaje. Sin motivaciones no tramaríamos un personaje creíble, y, por tanto, el desarrollo sería deficiente. Incluso cuando se habla desde el punto de vista de un personaje siempre se parte de la objetividad para lograr la subjetividad relativa de dicho personaje. De esa manera, podemos explicar los actos de cada personaje de manera estructural: es cobarde y huye, es valiente y lucha.

Sin embargo, en la realidad los seres humanos no tienen motivaciones claras, o, siendo precisos, tienen tal cantidad de motivaciones entremezclándose que no es posible estar seguro de la reacción de alguien a priori. Dicho de otro modo, no se puede saber cual será la respuesta porque no estaremos seguros de la motivación dominante, puesto que no existe, o, en caso de existir, es inabarcable para la mente.

Lo que se conoce como personaje real debería conocerse en realidad como personaje complejo. Un personaje con motivaciones lo suficientemente obvias para ser entendidas, pero tan ramificadas, tan distintas o tan variadas que supongan un reto a la mente del lector.

De esta manera, un personaje con una única motivación es muy simplista, y solo podrá ser usado de manera tan poco desarrollada en relatos de corta extensión o en papeles muy secundarios (o en libros para niños), sin embargo un personaje con una variedad de motivaciones amplia (como Tyrion Lannister) tenderá a convertirse en un personaje “real”.

A pesar de lo expuesto, hay que tener cuidado, puesto que cuantas más motivaciones tenga un personaje, tanto más lioso resultará, y más posibilidades hay de que la gente no lo entienda o considere que es un personaje sin sentido. Por este motivo hay que medir bien el nivel intelectual de los que esperas sean tus lectores, y actuar en consecuencia, adaptando la complejidad a un punto que a sus mentes suponga un esfuerzo, pero no un imposible.

Por supuesto, como ya he comentado anteriormente, está el tema de la objetividad. Al fin y al cabo un escritor es dios en sus escritos y dios es amoral (pues utilizo aquí la palabra dios en el sentido natural), son los seres humanos los que desarrollan moralidad. Igualmente, el escritor habría de desarrollar una manera de abstraerse de la moral (absolutamente imposible en personas cuerdas) para crear credibilidad, y, aún logrando esto, no sería suficiente, puesto que habría de conseguir dotar de moral creíble a sus personajes estando él absolutamente al margen, algo imposible de lograr para ser humano alguno.

Por este motivo afirmo que todo escritor debe partir de la base de que no puede crear un ser humano, no puede darle realismo total a personaje alguno, pues eso significaría crear personajes estúpidos y sin sentido. De esta manera, el escritor habrá de crear personajes complejos, incluso oscuros, pero siempre comprensibles.

Querido Friki

2005-08-31T16:06:00.000+02:00

Nacer, crecer, reproducirse y morir. Ese es el ciclo de la vida. Y por ello, así demostraré que un friki no es un ser vivo.

Los frikis no nacen, se hacen. Para ser exactos, existe una máquina (una solo en todo el mundo) que los fabrica en serie o en paralelo.

Los frikis son todos una pandilla de infantiles, así que, de crecer, poco. Después, claro, acaban siendo la escoria de la sociedad. Claro. Inadaptados.

¿Reproducirse? Jajajajajajajajaja ¿Sabes que para eso hay que acercarse a las mujeres?

Y, por supuesto, morir no mueren. Ya se sabe, mala hierba...

Así que mi consejo es: no seáis frikis, haced como yo, que nací en Qualinesti fruto de la violación de una elfa por un guerrero humano, crecí en la escuela de batalla, aprendiendo a luchar contra los insectores, le preguntaré al señor Frodo el nombre de mi primera hija y cuando la Muerte venga a llevarme y me diga “¿NOS VAMOS?” haré un trato con ella para ser su criado y cuidar a su caballo Binky.

¿Friki yo? Noooooooooo...

Carta a Ella

2005-07-29T02:08:00.000+02:00

Supongo que en algún momento te hice algún mal.

No sé qué pudo ser. Me enfadé cuando supe algunas cosas, pero no por eso te odié. Me dolió que pasaras de mí como amigo, y no por eso te odié. Cuando otros te atacaron, yo te defendí. Sé mucho, demasiado, y, a pesar de eso, te defendí. Porque, a pesar de todo, hubo un tiempo en que te quería. Y eso no se olvida fácilmente. Al menos yo no.

Poco más puedo añadir. Poco te importará que te mande esto, poco te importará que ahora ya a mí tampoco me importe lo que pudiera salvarse. Mientras yo intentaba salvarlo, tú, a traición, lo asesinabas.

¿Sabes qué me ha sentado peor? Que no te atrevieras a decírmelo. Siempre fui bueno contigo, y justo fui siempre con todos. Y no te atreviste a decirme lo que pensabas.

Tus amigos son divertidos. Parece que necesitan mirar a los demás y sentirse falsamente superiores. Solo las ratas humanas lo necesitan. Una pena, sobre todo teniendo en cuenta que tampoco recuerdo haber sido falso o malvado con ninguno de ellos. No pasa nada, al fin y al cabo, tampoco son nada.

Sabes bien a qué viene esto. No ofendas ni tu intelecto ni el mío negándolo, sabes que no vas a lograr nada. Pasa de este mail o ríete de él, me da igual, pero, por favor, contéstame a esta pregunta. ¿Qué te hice para que me odiaras?

Sísifo

2005-07-29T00:13:00.000+02:00

Soy Sísifo. Fui el más astuto de los mortales, y ahora cargo con mi pena. Engañé a hombres y dioses, y ahora cargo con mi pena. Traicioné sin pararme a pensar más que en los beneficios, y ahora cargo con mi pena.

Mi castigo es terrible, cierto, pero terribles fueron también mis ofensas. Mi castigo no es conocido más que en metáfora, igual que en metáfora se conocen mis crímenes. Pues soy Sísifo, y fui el más astuto de los mortales.

Mentí, no dudé en utilizar mi carisma para hacer lo que sabía que no era justo. Hice todo lo que me beneficiaba, aunque los demás sufrieran por ello. O murieran, no me importaba. Pues soy Sísifo. No me importaba.

Traicioné a aquel que me había tendido tantas veces su mano, aquel que tanto me había dado. A quién le importaba. A mi no. No me importaba.

Engañé a la muerte por un tiempo, utilicé a mis seres cercanos, a los que me querían, para eludir mi justo castigo, terrible, cierto, igual que terribles fueron mis ofensas. Al fin y al cabo, soy Sísifo.

Al final no pude escapar más a lo que es justo. Incluso yo, Sísifo, el más astuto de los mortales, cargo ahora con mi pena. Terrible, cierto, igual que justa.

Cada vez que estoy a punto de conseguir lo que deseo, todo se viene abajo. Cada vez que llego al punto en el que creo que casi no puedo avanzar más, todo se viene abajo. Terrible, cierto, y no más que una metáfora.

Soy Sísifo, el que fue el más astuto de los mortales, y ahora cargo con mi pena, terrible, cierto, y justa. No me importa, se que terribles fueron mis ofensas. Vosotros sois mi castigo, y cada vez que estoy a punto de conseguir lo que deseo, todo se viene abajo. Vosotros sois mi castigo.

Soy Sísifo, y ahora cargo con mi pena.

Soy Sísifo. Soy Sísifo. Soy Sísifo.

Cosas Que Importan

2005-06-29T00:09:00.000+02:00

He pensado mucho en esto. Este pensamiento me devora por dentro y deja mi cerebro seco como una pasa. Porque no me atrevo a pensarlo.

Pero la pregunta sigue ahí, y la respuesta... la respuesta se que está al alcance de la mano, pero no logro alcanzarla. Solo puedo lanzar hipótesis, desde lejos.

¿Qué es lo que nos proporciona identidad? ¿Qué es lo que hace que seamos nosotros? Decimos que un animal, una planta, un ser humano, es uno. ¿Qué diferencia hay entre estas relaciones y las que se tienen asimilando el concepto de grupo? ¿Porqué un lobo es uno a pesar de estar compuesto de muchas células, pero una manada son muchos lobos como entidades independientes?

Esta reflexión lleva a un curso de pensamiento muy extraño: la idea de definición de identidad es subjetiva, creada y no relacionada con la naturaleza real de las cosas, con la existencia real. Es, por decirlo así, un objeto mucho más real que la realidad en sí, solo encontrable en el mundo de las ideas platónico, pero perfecto y único y, por tanto, sin existencia.

Lo cual nos lleva a conclusiones inaceptables, como la no existencia del ser humano, ni siquiera del ser vivo, pues no son más que "situaciones relativas" de partículas, generalidades de rasgos comunes solo catalogables fuera del ámbito natural.

Puesto que esta situación, esta comprensión, no lleva a ningún sitio excepto al determinismo científico, y puesto que esta consideración, si fuera verdadera, no supone nada (pues nos dice que todo es nada, luego ella misma lo es) excepto una rotura irreparable en nosotros mismos, tomaremos el camino de pensamiento complementario. La identidad sí existe.

Esto solo prueba que tenemos la necesidad de pensar que existe, pero no prueba su existencia. Es un auténtico rompecabezas.

Alegato Contra el Fascismo

2005-06-28T15:04:00.000+02:00

PUESTO QUE NO SE ME PERMITE CONTESTAR EN EL BLOG DE DETERMINADA PERSONA PORQUE SE ME BORRAN LOS MENSAJES (cosa que, por cierto, nadie hizo cuando ella entraba a poner insultos en los blogs de los demás) AQUÍ TENÉIS ESTO:

SU POST
A ver si es verdad que me dejáis en paz (hablo solo por mi, que el resto tiene boca y ordenador), que estoy mas que cansada de vosotros "superhéroes" y para empezar dejar de leer mi blog para tocar las pelotas (aunque siendo como sois lo veo difícil), como yo pase de leer los vuestros cuando me di cuenta real de que no me importáis (esto va solo y en exclusiva para el partido, no para los satélites... claro) y tienen que decirme terceras personas cuando me dedicáis entradas (aunque sean gratas sorpresas... gracias, aunque también tengo que decir que sobra totalmente) o habláis de algo ajeno a mi pero metiendo frases mías (todo mezclado, viva!!). A la única conclusión que llego es: Definitivamente el pegamento os da unos chutes increibles.

Rezo para que sea la ultima vez que tenga que dedicaros una sola línea mas o tengan que venirme a contar que seguís dando la matraca conmigo, que ya vale... cansinos.

MI RESPUESTA (la que fue borrada, tuve la premonición de que sería borrada y la guardé, fijate por dónde)

Gallifante de oro para "A ver si es verdad que me dejais en paz", porque es lo que te llevamos pidiendo meses y tú ni caso. Ahora, tú puedes decir lo que quieras, pero como respondamos entonces empiezan los problemas.

Nos llamas "superhéroes", solo porque tenemos moral y queremos que las cosas se hagan bien. Qué curioso.

Gallifante de platino para "dejar de leer mi blog para tocar las pelotas" (que, por cierto, se escribe dejad, es imperativo), porque todo esto empezó al leer tú el blog de Titxu. Pero claro, tú puedes leer su blog pero ella el tuyo no, dónde vamos a parar si no mantienes tus privilegios de noble.

Gallifante GIGANTE por "como yo pase de leer los vuestros cuando me di cuenta real de que no me importais" porque, o te importamos mucho o no entiendo que hacías leyendo el blog de Titxu. Aunque claro, nosotros no tenemos nada que decir de ti que no fueramos capaces de decirte a la cara. Tú no eres así de valiente.

Nos llamas partido político, qué curioso, yo a vosotros os llamo mafia siciliana.

Creo que se a que te refieres con lo de "me dedicais entradas (aunque sean gratas sorpresas...)". Pues esas entradas, que, por cierto, no habrías leído si no entraras en los blogs (vaya, ya estamos cazando mentiras de nuevo, ¿eh?) no eran sobre ti sino sobre como se sentían ellos. Así que no seas tan egocéntrica, cariño, y no te olvides que hay gente que no solo recuerda lo malo, nosotros también recordamos lo bueno que nos diste (cosa que no haces tú).

"Hablais de algo ajeno a mi pero metiendo frases mias". Vaya, es extraño pero mientes. Remito al blog de Titxu para comprobarlo.

"Definitivamente el pegamento os da unos chutes increhibles", definitivamente tienes razón, porque si no es por los chutes de pegamento no se entiende que seas capaz de poner tanta tontería, mentira y ataque junto. Y también es increhible que escribas increhible con h intercalada. Increíble.

"Rezo para que sea la ultima vez que tenga que dedicaros una sola linea mas o tengan que venirme a contar que seguis dando la matraca conmigo", por dios, solo pido que cumplas lo que pides. Si no vuelves a decir nada de nosotros, nosotros no diremos nada de ti. Al fin y al cabo, no eres nada. Cansina.

He eliminado las partes que hacen referencia a su segundo mensaje, pues no aportaban nada nuevo, ni su segundo mensaje ni lo que yo escribí sobre él.

Ahora decidme: ¿Qué he dicho tan terrible para que haya tenido que borrar mi mensaje? ¿Alguien puede señalarme UN SOLO ERROR?

Porque tú lo vales

2005-06-13T00:19:00.000+02:00

Prometí que este sería el siguiente mensaje, y aquí está.

No soy gay porque todo hombre es un cabrón en potencia. Todos somos o violentos, o mentirosos, o cobardes (estos "o" no son siempre disyuntivos, también pueden aplicarse como copulativos), y pocos hay a los que les suponga un problema renunciar a su código moral por un polvo. O incluso por menos (pocos se salvan, y muchas mujeres entran también en el saco, pero bueno). Una relación con alguien así es de masoquistas.

No soy gay porque el olor de los hombres me resulta levemente repulsivo. Y digo levemente por no decir muy repulsivo. Supongo que es por el contenido hormonal del olor corporal o algo de eso, pero por mucha colonia que se eche un tío, raramente no me resulta desagradable.

No soy gay porque jamás me he enamorado de ningún hombre. Es más, jamás me han siquiera excitado, ni de adolescente (lo afirmo con rotundidad porque yo, a diferencia de gran cantidad de "machitos", sí me planteé si me excitaban. Me di cuenta de que no). Es muy interesante que tanta gente considere que el jamás haberse planteado si eres gay o no es síntoma de virilidad. Es como decir que el jamás haber pensado en la ley de la gravedad significa que puedes volar. Es más, es como decir que negarse a hacer el test de alcoholemia significa que no has bebido.

Pero el motivo más importante, sin duda alguna es que no soy gay porque realmente no soy gay. Un oso no es un ornitorrinco por mucho que te empeñes. Y ojo, a mi también me gustan los ornitorrincos, eh, no era por ofender a nadie.

Porqué No Soy Gay o Elogio a lo Raro

2005-06-08T00:47:00.000+02:00

Hay gente que piensa que soy homosexual. Quitando las posibles repercusiones positivas que tiene (y, por supuesto, de los que voy a aprovecharme si lo necesito; está claro que un rumor, sea el que sea, es aprovechable si sabes cómo usarlo. Y yo sé) y que la gente pensará que no existen desde el momento en que publico esto (sin darse cuenta que un rumor siempre es un rumor, aunque haya desmentidos; incluso más si hay desmentidos), no es algo que vaya a suponer ningún cambio, y, mucho menos, ningún problema. Lo siento por los que pretendían hacerme daño expandiendo ese rumor; lo único que hacéis es darme fuerza.

Explicaré porqué no os sirve de nada:

-Intentáis que parezca que miento y finjo. Pero con los que las mentiras les importan, lo único que hacéis metiéndome en una minoría es que me escuchen (algo que, si no fuera porque por vosotros piensan que soy gay, muchos no harían) y comprendan que mentís. Porque, cuando se me escucha, se comprende que no miento, y vosotros lo sabéis. De esa manera gano credibilidad. Con los que no les importan las mentiras, no pierdo nada, claro.

-Intentáis dañar a mi ego masculino. Pero cuando comprendes que el ego masculino es una falacia, no se te puede dañar por ese medio. Vamos, que me resulta hasta divertido.

-Intentáis hacer dudar de mi masculinidad a las mujeres. Como si eso me hiciera daño. Las mujeres se acercan con mayor facilidad a los gays porque los consideran más afines sentimentalmente. Después descubren que no soy gay, pero ya he ganado una amiga (vamos, si no tuviera novia, gracias a vosotros ligaría con total facilidad).

No, no me dañáis. Ciertamente, casi debería daros las gracias. Pero me duele. Me duele que gente a la que yo saqué la cara, gente por la que yo en su día peleé, gente que no leerá este post pero aunque lo leyera no se daría por aludida, intente hacerme daño, teniendo claro (porque lo saben) que lo hacen por pura maldad y sin ninguna base.

A veces estoy de acuerdo con Poe cuando habla de su "espíritu de la perversidad".

El Hombre que No Tenía Nada

2005-05-31T15:22:00.000+02:00

Siete y media de la mañana. El hombre que no tenía nada se dirigía a la parada del autobús para ir a la universidad como tantos otros días. Llegará tarde, como siempre. Parece como si ni una sola vez el jodido autobús hubiera llegado puntual.

El hombre que no tenía nada tenía novia, una buena chica que le quería y con la que no tenía problemas. O lo que es lo mismo, no tenía nada. No tenía el dolor de la soledad, no tenía la ira de una discusión, no tenía pasión de un momento ni fuego en las venas.

El autobús llegó tarde, como siempre. Como siempre, iba lleno. Como siempre un poco más lleno que el día anterior.

El hombre que no tenía nada tenía amigos. Buenos amigos. De esos que no te traicionan ni te mienten demasiado. O lo que es lo mismo, no tenía nada. No tenía el odio contra el mundo por no darle nada, ni tampoco tenía la calma de quien ha encontrado un amigo solo para él. No tenía momentos compartidos ni bromas con miradas.

Sentado en las escaleras del autobús. Al menos el día anterior había podido ir sentado en las escaleras del autobús. Ese día el autobús iba demasiado lleno incluso para eso. Y encima se estaba mareando. Cuando llegara vomitaría seguro.

El hombre que no tenía nada tenía familia, y además le querían y ayudaban cuando lo necesitaba. O lo que es lo mismo, no tenía nada. No tenía resentimiento contra su familia por el desprecio, ni tampoco tenía ese sentimiento de cariño que surge de ser parte de ellos. No tenía familiaridad, ni risas cómplices.

Al bajar del autobús fue al servicio a lavarse la cara para despejarse, y, de paso, vomitó. No era un buen día. "Pocas cosas más me pueden salir mal" se dijo mirándose al espejo. Justo en ese momento resbaló y se golpeó la frente con el borde del aseo. Desafortunadamente, no sufrió daños graves y salió del servicio. Fue hacia clase, riéndose.

El hombre que no tenía nada tenía un futuro. O lo que es lo mismo, no tenía nada. No tenía motivos para rebelarse, ni tenía el mundo a sus pies. No tenía presente, ya que lo ahorraba para el futuro, ni pasado, ya que lo había derrochado.

Al llegar a clase se dio cuenta de que sangraba. No había dejado de reírse desde que había salido del servicio. Paró de golpe. "Qué extraño" pensó, "tengo sangre". Y empezó a reírse de nuevo, con más ganas que antes.

El hombre que no tenía nada tenía valor. O lo que es lo mismo, no tenía nada. No tenía la cobardía suficiente para dejar atrás sus problemas con la solución que propuso Shakespeare en Hamlet, ni tenía la estupidez necesaria para seguir viviendo. No tenía piel de héroe ni alma de sabio.

No tenía nada. Y estaba muerto porque no tenía vida que vivir. Muerto en vida. Porque no tenía nada.

Ser o no ser. Esa es la reflexión.

Paranoico

2005-05-26T23:55:00.000+02:00

Este post y los dos anteriores son el comienzo de una historia más larga que tengo en mente titulada Noches de Locura (título provisional, incluso a mí me parece una mierda de título). A algunos os sonarán, pero tenía que subirlos.
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-Ey, tío, ¿sabías que los fuegos artificiales los inventaron los ingleses y los alemanes en un trabajo conjunto en los años 40?
-¡Pero qué dices! ¡Los fuegos artificiales los inventaron los chinos en el siglo VI!
-Bueno, esos no eran de verdad, los verdaderos fuegos artificiales los inventaron los alemanes de la Luftwaffe en Londres. ¡Los ingleses se morían por verlos!
-Eres un sádico.
-¡Bien por Hitler, que inventó los fuegos artificiales de la era moderna!
-¿Sabes qué es lo peor? Que cualquiera que no te conozca pensaría que hablas en serio.
-Y hablo en serio. ¿Cuando has visto que no hable yo en serio? Soy una persona seria. Mira, esa explosión parece la cabeza de Churchill.
-¿Te habían dicho alguna vez que eres un auténtico idiota?
-Qué curioso. Mi madre me preguntó lo mismo esta mañana.
-¿Y qué le contestaste?
-Que era curioso, porque mi novia me había preguntado lo mismo la noche anterior.
-No hay forma de hablar contigo.
-En eso te equivocas. Se puede hablar conmigo perfectamente. Lo que pasa es que tú esperas que yo te responda coherentemente.
-Paso de ti.
-Si fuera cierto, no me lo dirías.

Niños

2005-05-26T23:53:00.000+02:00

Muchos niños piensan que hay “cosas” en la oscuridad de su cuarto. A los veintiún años he tenido tiempo más que de sobra para comprobarlo. Estoy seguro de que hay “cosas” en la oscuridad de mi cuarto. Es más, no puedo entender a esa gente que dice que en la oscuridad no hay nada que temer. Claro que hay cosas en la oscuridad, las veo cuando está encendida la luz. Hay mesas, sillas, lámparas... Y todas esperando la oportunidad de abalanzarse contra mí. ¿Que me levanto al servicio? Las sillas, que son dos, se convierten en siete y se tiran ante mí para que me caiga, y así la lámpara de pie, que debería estar en la esquina pero siempre está en medio, tiene camino libre para caerse por voluntad propia y dejarme inconsciente. Cuatro veces ya. Y la malvada almohada, en cuando te distraes y la sueltas, se enreda con las mantas y se lanza contra tu cara para ahogarte. Dos veces.

También existen los monstruos, cuyo hábitat natural suele ser el armario o la zona de debajo de la cama, aunque ambos grupos se llevan muy mal desde que un grupo incontrolado de debajitos puso una bomba fétida en un armario. Desde entonces ni se prestan monedas para la maquina de café ni nada de nada. El de mi habitación es de los del armario y se llama Destruyeydevora González López, Dedé para los amigos. Su madre era una monstruo de alta alcurnia y su padre una marsopa, lo que hace su aspecto aterrador y que la gente le mire por la calle y se ría de él.

Me llevo bien con Dedé. Es un buen compañero de habitación. A veces, en mitad de la noche, Dedé empieza a gritar: “¡Cuidado, cuidado!¡Que la mesilla de tu izquierda te ataca!¡Deja de rodar hacia ese lado, que te vas a abrir la cabeza!”. E, indefectiblemente, no dejo de rodar hacia ese lado y me abro la cabeza. Siete veces ya. La última fueron doce puntos de sutura. Pero hay que reconocer que Dedé lo intenta.

Se lo presenté a mi padre. Me hizo caso durante casi veinte segundos, tiempo suficiente para, tras cerciorarse de que de veras yo era su hijo (tuve que sacar el carné de identidad) preguntar: “¿Debo archivarlo en mi cerebro como monstruosidad salida del infierno o como amigo de mi hijo?” “Como ambas cosas, papá”, respondí. “Ah, entonces como los amigos de Paco”. Paco es mi hermano mayor, que es jevi.

El anterior psicólogo decía que Dedé no existía, que era un amigo imaginario que yo me había inventado y que tenía que madurar y dejar de creer en cuentos de hadas. Así que, en cuanto llegué a casa se lo dije a Dedé, pero no se tomó muy bien lo de no existir. Fue a la consulta, se comió a la secretaria y dos ficus que había para adornar y le dijo al psicólogo que no me metiera ideas raras en la cabeza. Desde entonces yo tengo otro psicólogo y el anterior está en un centro, ingresado, mientras otros psicólogos le dicen que Dedé no existe.

La única pega de convivir con Dedé es que deja los huesos roídos de sus víctimas en el suelo del armario, así que como un día me ponga a buscar los patines voy a ir jodido entre calaveras, fémures y costillas. Pero bueno, nada que no me pasara ya cuando compartía habitación con Paco, que es jugador de rol.

Intento de Suicidio

2005-05-26T23:50:00.000+02:00

"Maldita sea" dijo para sí.

Esta vez la cosa se le había ido de las manos. No debería haber metido los genitales en la batidora. Era, con diferencia, el intento de suicidio más chorra del último año. Incluso más que la vez que intentó cortarse las venas con una hoja de papel de la Biblia. El libro de Job, para ser exactos. Aunque más o menos este último intento se encuadraría en la misma clase de cuando se metió en el ano un petardo de carpintero.

El fallo era el hecho de que la batidora era demasiado profunda como para que pudiera llegar hasta las cuchillas, y lo único que había conseguido era un doloroso pero ni por casualidad mortal corte en la punta del capullo.

Y además el maldito corte no dejaba de sangrar. No demasiado, claro. Estaba seguro que no se desangraría, pero no podía subirse los calzoncillos. Lo había intentado, pero era asqueroso. La sangre le formaba grumos en los pelos y empapaba la tela del gallumbo. Y escocía el cortecito, vaya si escocía.

Sopesando sus posibilidades, se dio cuenta de que una tirita no bastaría para detener la hemorragia, así que decidió llamar de nuevo a la ambulancia.

Cuando llegaron los chicos de la cruz roja les saludó por sus nombres. Al fin y al cabo, después de tanto tiempo de relación, te acabas llevando bien. Aunque lo que más le unió a ellos fue lo del petardo. Sin duda. Que dos tíos te lleven al hospital con el ano reventado y echando humo une de verdad.

Cuando les abrió la puerta y vieron que no llevaba pantalones y sangraba de la punta del pene se quedaron blancos. Siempre era lo mismo. Desde la vez que lo intentó lanzándose por la ventana (a pesar de vivir en un primer piso) siempre habían venido los mismos chicos a atenderle. Bueno, no siempre los mismos, eran estos o sino el chico bajito y el otro, el que parecía muy joven. Pero con esos no tenía tanta confianza.

Le caían bien. A las que no soportaba era a las enfermeras del hospital. "Menudas perras" pensaba para él. Siempre se reían de él, ni siquiera se guardaban de que no las viese.

Le llevaron a la ambulancia e intentaron parar el pequeño torrente de sangre con gasas al menos lo suficiente para llevarlo al hospital sin que todo se pusiera hecho un asco. Daba igual. Todo se puso hecho un asco igualmente.

Lo peor sería cuando sus padres se enteraran. Porque una cosa era tener un hijo suicida y otra muy distinta tener un hijo gilipollas. No tonto, no; gilipollas. Y limpiar la batidora. Bueno. Al menos eso sería divertido.

Manifiesto del Buitre

2005-03-17T11:27:00.000+01:00

1.- La vida es una broma. El que no se ría es que no ha pillado el chiste.
2.- No me río de ti, me río contigo (aunque tú no te rías).
3.- Si me río de ti, ríe conmigo. Si te ríes de mí, reiré contigo.
4.- Soy un buitre, soy omnívoro. Me río de todo.
5.- No existe lo sagrado ni lo maldito. Todo es bueno para una broma.
6.- Cuando me pase, dímelo, me corregiré. Si te ofendes es culpa tuya.
7.- No soy insensible, el buitre no come de una herida sangrante.
8.- Todo el mundo es buitre en algún momento de su vida. Date tiempo.
9.- Las réplicas, por favor, ingeniosas. Para oir “y tú más” ya tengo sobrinos pequeños.
10.- No malinterpretes mis palabras, las bromas sólo son bromas.
11.- Yo digo muchas cosas. Que me creas es cosa tuya.
12.- A veces digo lo que pienso, otras sólo intento molestar. Aprende a distinguirlas. Yo no voy a cambiar.
13.- Si te duele lo que digo, dímelo. Si no me lo dices, supondré que no te duele.
14.- Yo no maté a Kennedy, pero ahora que lo dices, sé un chiste muy bueno sobre eso.
15.- El mundo no se merece una segunda mirada si no es para reírse de él. Y tengo toda una vida por delante.
16.- Hay gente que da material de sobra para reírse. Tú, seas quien seas, eres uno de ellos. Yo soy otro.
17.- Si no sabes que estoy haciendo, da por sentado que me estoy riendo de ti. Si no lo estoy haciendo, seguramente lo haré después.
18.- Ríete de la vida o ella se reirá de ti. Y lo tendrás merecido.
19.- Nunca me río a tu espalda. Si hablo en serio, te lo diré a la cara, si bromeo, ¿qué más me da que lo sepas?
20.- Ríete de mi broma, el siguiente blanco eres tú.

Yo Estuve Allí

2005-03-16T23:10:00.000+01:00

Yo estuve allí. Palanthas, Minas Tirith, Arrakis, la escuela de batalla, Trántor, Melniboné, Ank-Morpork, Menzoberranzan.

Yo estuve allí. Luche y morí, corrí, reí, bebí, escuché, comprendí e hice amigos para toda la vida. Me alegré con ellos o lloré con ellos, pero siempre con ellos.

Raistlin, Aragorn, Paul, Ender, el Mulo, Elric, Rincewind, Drizzt. Parte de mi vida, parte de mí. Cada uno me enseñó algo, cada uno a su manera era especial.

Esto es algo que nadie me quitará jamás.

Cuando alguien me pregunta porque me gusta tanto leer, yo sonrío. Esas personas jamás comprenderán que yo no leo, sino que viajo. Y al viajar conozco gente, gente que se marca en mi mente y no desaparece, que vivirá mucho más que él o yo. Gente de verdad, no sueños fugaces como nosotros. Esas personas jamás verán las torres de hechicería ni las llanuras de Rohan. No correrán por las arenas de Dune junto a los fedaykin, ni jugarán a la bebida del gigante mientras el jefe de batallón hace planes para la siguiente simulación de combate, no sentirán la magnitud de los campos de metal ni entrarán en la universidad invisible, no verán una gran oscuridad de estalactitas y estalagmitas.

Cuando escribes sobre lo que sientes, no puedes entrar tanto como quisieras. Al fin y al cabo, debes resultar comprensible. Por ello no os presento a muchos de mis amigos, porque en todo libro los encuentras, Linar o Garion, Cornelius, Bran, Simón, Simkin, Haplo, Atrus, Hazel...

¿La vida real? Esto es la vida real.

Mitología, Conversación Primera

2005-03-16T00:34:00.000+01:00

-Ya te lo he dicho, Ulises, jamás permitiré que ese barco entre en el puerto de Troya si no juras.
-Maldito seas, ¿vas a dejar que muera más gente por tu asqueroso orgullo?
-Lo mismo podría preguntarte yo a ti. Te recuerdo que fuiste tú el que empezó nuestra disputa. Y no estoy acostumbrado a ceder ante mortales.
-Sabes que no es orgullo.
-¿Y qué me dices de tu mujer? Ella te está esperando aún en Ítaca. Y se que aún la quieres, Afrodita me lo ha dicho.
-Por supuesto que la quiero. Penélope es mi reina. Pero llevo diez años sin verla, diez largos años sólo. Ella es mi guerrera, mi compañera.
-¡Pues que sea sólo eso! Deja de pasar las noches con ella, deja que venga a mí, y volverás a casa.
-¡Ella no te quiere! Sabes que le encantaría saquear tus templos y matar a tus vírgenes. ¿Porqué crees que va a cambiar de opinión?
-¡Porque no tiene otra opción! ¡Porque soy un dios, maldita sea!
Sus miradas se cruzaron por largo rato. Poseidón, bello, altivo, inmutable. Ulises, barba entrecana mal recortada, que fue negra en la plena juventud, ropa andrajosa pero claramente rica, destrozada por la lucha, ojos oscuros y hundidos. Y en el fondo, dos puntos brillantes. De repente empezó a reír.
-Jajaja, no conoces a Anaucäa. Muy bien, juro. Pero no puedo hablar por ella. Juro que dejaré que vaya a ti si así lo quiere, juro que no la volveré a buscar entre mis sábanas, que será amiga, compañera, hermana de armas. Veremos que dice ella de esto.

El Sueño de un Mago

2005-03-04T13:23:00.000+01:00

Crucé la puerta de mi habitación, una puerta que antes no estaba. Al otro lado, a mis pies enmarcado por la luz que se escapaba de mi habitación, un campo de verde hierba oleaba bajo la brisa. La noche allí era suave y estrellada; como seda negra me acogía y me llamaba cariñosamente. No se veía la luna por ninguna parte, pero el brillo de la noche era intenso, y supe que, estuviera donde estuviese, estaría casi llena. Allí donde no llegaba la luz que salía de la puerta, veía el amoroso reflejo de la luna en las vigorosas briznas de hierba. Las estrellas parecían sonreírme, y yo les sonreí a ellas. La Vía Láctea, o algo parecido a la Vía Láctea pero más intenso, brillaba en lo alto. Mi corazón estaba en paz.

En el centro de la verde pradera había una pequeña colinita, un simple terruño, poco más, y en lo alto de esa colinita un enorme árbol. Era un roble. Yo no sé nada de árboles, difícilmente distingo unos de otros, pero estoy seguro de que era un roble. Enorme, bello, frondoso. Solo el roble se veía en la vasta llanura ondulante, en el inmenso mar de oscura majestad. Ninguna montaña a lo lejos, ninguna casa. Ningún árbol más ni desnivel alguno. Solo el roble en su pequeño montículo, hierba verde, oscuridad y las estrellas. Y la brisa me acariciaba, descalzo y con el torso desnudo, súbitamente levantado de la cama.

Me acerqué al grandioso árbol, y allí vi, al acercarme, una pequeña silueta entre sus raíces, a un metro aproximado del mismo tronco. Seguí acercándome, pues no tenía miedo, estaba en mi lugar de poder. Unos metros alrededor del gran árbol, unos tres metros, no estaban cubiertos de verde hierba, solo tierra desnuda. Pero incluso esta tierra se veía llena de vida, irradiaba sensación de felicidad. Y, allí, en esa pequeña corona marrón del montículo del que nacía mi bellísimo árbol, había un pequeño enano, barbudo y fornido, elegantemente vestido, con ropajes rojos de mercader, con un sombrero de ala ancha emplumado calado a la cabeza, arrodillado y concentrado en algo que yo no podía ver.

Me acerqué hasta casi tocarle, y él ni siquiera se giró a mirarme. Me incliné entonces ligeramente por encima de su hombro y miré en que estaba concentrado aquel hombrecillo, movido por mi curiosidad. Era un puzzle casi acabado, solo faltaba colocar la última pieza.

Suavemente el enano se giró y, con el ceño fruncido, me dijo: “¿Puedes ayudarme? No sé acabarlo”. Mientras hablaba su expresión mutó en un amable gesto de leve desesperación. Y supe que era verdad que no sabía acabarlo.

Me agaché y recogí la pieza suelta, y la coloqué en su lugar. El enano sonrió con su ancha y barbuda cara y dijo: ”Gracias”. Y yo le sonreí.

Levanté la vista al cielo. Las estrellas, con una suave aureola azul, había formado el dibujo de una calmada mujer, el pelo cayendo sobre sus hombros y corriendo después hacia atrás en una innatural línea recta. Era bella, bellísima, como nada humano puede ser. No me hizo sentir amor, me hizo sentir arte.

Junto a mí, el enano dijo: “Es hermosa, ¿eh? Es una diosa”. Con la boca abierta le miré y vi que miraba el mismo cielo que yo. Me volví a mirar de nuevo el cielo sabiendo que, sin duda, era verdad.

La Tristeza del que Crea.

2005-02-08T01:46:00.000+01:00

Hoy estoy triste. Hoy he estado escribiendo algo que no me gusta, algo que odio, he escrito la muerte de un personaje del que me siento cercano. Me ha quedado bien.

Cuando creas pones algo de ti en lo que haces. Así, cuando narras una muerte, algo de ti muere también, cuando esbozas una historia algo de ti pasa a ser ella.

Por eso lo entiendo. JMS lucha por él mismo, no lucha por algo que le gusta. Yo, nosotros, podemos luchar también, pero no será lo mismo. Es parte de nosotros, pero es real, es auténtico para él. Es él.

Imaginad que creáis algo excepcional. Imaginad que es increíble, que habéis puesto todo, que la gente lo adora, que todo el increíble esfuerzo, la paciencia y el pedacito de corazón que habéis dejado pegado en una esquina ha valido la pena.

Imaginad ahora que vienen unos tíos y empiezan a cambiarlo, a convertirlo en más de lo mismo, a hacer que lo excepcional se convierta en vulgar. Y, de paso, arrancan lo que pueden del corazón de la esquinita.

Imaginad que aguantáis, que seguís adelante porque, al menos, hay un cachito todavía de vosotros en ello, aunque intenten evitarlo.

Y ahora imaginad que podéis decir que no, que lo que está es lo que es.

NO AL RECASTING DE BABILON 5.

Gracias, señoras y caballeros.

2005-02-06T22:54:00.000+01:00

Gracias.

Gracias a la Pantera Doméstica, porque, de vez en cuando, me escucha, porque está ahí para mi, porque es mi apoyo y mi sustento.

Gracias al Faraón, porque puedo confiar en él.

Gracias al Samurai Solitario, porque siempre es interesante.

Gracias a Hamtara, porque sigue siendo inocente, porque no teme equivocarse.

Gracias a la Mascotita Electrónica, porque sonríe.

Gracias al Negro Más Negro, porque me hace reir.

Gracias a la Pervertidilla, porque no hay persona más santa.

Gracias a la Enderiana, porque, en realidad, aunque intente disimularlo, es buena persona.

Gracias a la Viajera Argentina, porque ha encontrado un sitio con nosotros.

Gracias al Ladrón de Guante Blanco y sus compinches, porque son jóvenes e inteligentes, lo que un día fui yo.

Gracias al Filósofo Riojano, porque ha estado conmigo a las duras y a las maduras.

Gracias al Extraterrestre Greñudo, porque es mi compañero.

Gracias a la Gran Pucelana, porque el tiempo y la distancia no merman la amistad.

Gracias a los demás, a los que no nombro pero me gustaría nombrar. Gracias.

Los héroes van al infierno

2005-02-04T14:29:00.000+01:00

La gente cree que los héroes van al cielo, que sus nobles actos les redimen. Nada más lejos de la realidad.

Los héroes que conocemos no suelen ser más que cabrones demasiado inteligentes, que son capaces de engañar a la gente y que les tengan en un altar. Suelen ser figuras carismáticas, o se les da ese aspecto. Sus enemigos muy a menudo tienen razón, pero es tan fácil pervertir una causa y convertirla en lo contrario de lo que es que resulta abrumador.

Unas veces no son ellos mismos los que se hacen héroes. Por ejemplo, cogemos alguna figura de “héroe rebelde”. Si pasas por alto que era un asesino y le encantaba matar, que hacía ejecutar a todos sus prisioneros y devastaba aldeas completas y se reía mientras tanto, el genocida era valiente y luchaba por una causa en la que creía. Entregó la vida por esa causa. Claro, eso si no cuentas que en realidad fue ajusticiado como criminal de guerra. Pero le mataron sus enemigos. Obviemos los aspectos negativos, que desaparezcan perdidos en un mar de mentiras, rumores y mitos. Y así ya tenemos un símbolo para nuestra causa, sea justa o no.

Otras veces sí se hacen héroes ellos mismos. El victimismo, la política y (como hace no mucho me recordaron) el cinismo son las armas que forjan al héroe. Y la mentira, claro. Esa gran aliada cuando no te importa más que tu propio trasero.

Pero sea una cosa o la otra, los héroes no son héroes. No existen los héroes. Son los padres.

Renacimiento

2005-02-04T01:46:00.000+01:00

Esta palabra es increíble.

Define un momento de transición, un momento en el que las cosas cambian para mejor. Sí, para mejor, pues si cambian pero no es para mejor entonces es oscurantismo. Cambios radicales, totales, el ave fénix destruyéndose a si misma y resurgiendo de sus cenizas. Una nueva etapa. Un ciclo muerto y enterrado tras un tiempo de agonía y otro vivo y naciente, que espera sus mejores momentos.

Históricamente, es el periodo que cierra la edad media, que empezó a abrir las puertas de la gloria a la gente de valía. Ya no contaba quién eres, contaba cómo eres. Cierto, esto no cristalizó aún en esta etapa, todavía no ha cristalizado hoy en día del todo. Pero marcó lo que vendría más tarde en Francia (libertad, igualdad, fraternidad). Y dió a Leonardo, Galileo, Kepler...

La expresión "hombre del Renacimiento" sigue aplicándose a aquellos cuyo interés por todo les lleva a disfrutar de todos los conocimientos posibles. No "aprendiz de todo, maestro de nada", más bien "aprendiz de todo, maestro de varias cosas".

Estos últimos meses estoy viviendo mi renacimiento. En todos los sentidos. Mi vida cambia, para mejor. Dejo atrás etapas que estaban muertas pero no enterradas, busco mi valía, busco "libertad, igualdad, fraternidad" (y algo que no decían los franceses entonces, justicia) y a menudo la encuentro. Y todavía no he perdido la ilusión de conocer.

Lástima que tanta gente siga con su mentalidad pre-Renacentista.

Comienza la magia.

2005-02-03T03:27:00.000+01:00

Viendo que todo el mundo ha decidido abrir blogs, pues me apunto. Así podré poner aquí las cosas que me apetezca poner, y como esta dirección se la voy a dar solo a la mujergata y alguna persona más, espero que por un tiempo no tendré que contenerme. Está claro que más adelante todo el mundo se acabará enterando, pero bueno. Mientras tanto, la estrella mostrará el camino que este mago sigue.

Si lees esto, eres bienvenido.